Một thứ gì đó
- Khóa bảy, 18 tuổi -
Marcus Flint quỳ sụp xuống vũng bùn lần thứ hai trong mười phút. Đồng phục của gã dính đầy vệt bùn, dấu vết cỏ và nỗi nhục nhã, và gã gần như nghe thấy tiếng rên rỉ đồng thanh của cả đội, và...
- Tiếp tục, đ*t mẹ! - gã gầm lên, giận dữ đứng phắt dậy. Warrington, người duy nhất đủ can đảm đến gần Flint trong khu vực nguy hiểm, nhìn gã đầy lo lắng.
- Có chuyện gì với chổi, Flint? Có lẽ nên kiểm tra bằng bùa chú? Dù sao thì cũng còn hai ngày nữa là đến trận đấu, mà chúng có thể làm được mọi thứ đấy, - hắn nói, và liếc nhìn nửa sân bên kia với vẻ mặt u ám. Nửa sân mà Marcus đang cố gắng phớt lờ một cách vô ích.
Sự ưu ái của Malfoy với Snape hoạt động rất tốt để có thêm thời gian luyện tập, và thường thì họ có thể dọa được đội đối thủ, chỉ bằng cách rít lên và vẫy một tờ giấy phép, nhưng không phải lúc nào mọi thứ cũng suôn sẻ, và, thật không may, hôm nay lại là một trường hợp như vậy, khi phải chia sẻ sân. Vì vậy, gần một tiếng đồng hồ nay, Flint bay qua bay lại, hét lên những lời chỉ trích và mệnh lệnh vô nghĩa với đội của mình, cố gắng không chú ý đến đối thủ, những người đang bận rộn với công việc của họ ở đầu sân bên kia.
Haizz.
Chỉ có sáu Gryffindor đang lượn quanh vòng tròn ở phía bên kia, tăng tốc, ném Quaffle hết lần này đến lần khác, và lao xuống để bắt lấy quả bóng và chuẩn bị cho một cú ném mới. Cặp song sinh Weasley lặp đi lặp lại trong một sự đồng bộ gần như hoàn hảo. Ba người tầm thủ, Spinnet, Bell và Johnson, lượn lờ trên không trung, đan xen vào nhau, và đánh trúng mục tiêu. Ngay cả Potter cũng đổi Snitch lấy Quaffle và Marcus miễn cưỡng thừa nhận rằng, tầm thủ chết tiệt của họ nhắm rất chuẩn. Và trước vòng tròn, Oliver chết tiệt Wood lượn lờ với sự tự tin đến khó tin, bảo vệ tất cả các vòng cùng một lúc và chặn hầu hết các cú ném. Điều này thật ấn tượng, ngay cả khi Marcus sẽ không bao giờ thừa nhận điều đó thành tiếng. Thủ môn của đội họ, Bletchley, trong trường hợp tốt nhất sẽ cản phá được một nửa số bóng mà Wood bắt được. Wood nhanh nhẹn, tự tin và...
Và chỉ là một cơn ác mộng. Marcus thậm chí không thể nhìn thẳng vào hắn mà không cảm thấy đất dưới chân mình đang sụp đổ. Chà, gã đã ngã khỏi chổi hai lần, vì bị phân tâm bởi những cú cản phá ấn tượng của thủ môn, và nếu cứ tiếp tục như vậy, gã sẽ cày một cái rãnh thoải mái trên mặt đất.
Tức giận nhảy lên chổi, gã đẩy mình khỏi mặt đất, nghiến răng và hét lên mệnh lệnh, và ghét chính bản thân mình.
* * *
Vấn đề thứ hai với việc luyện tập đồng thời, ngoài yếu tố gây xao nhãng, là cả hai đội đều ở trong phòng thay đồ cùng một lúc. Về cơ bản, họ chỉ có thể lặng lẽ rời đi (và vạn tuế Merlin, nếu không thì Marcus đã bắt đầu phát điên vì cách Malfoy bám lấy Potter), chỉ có điều các đội trưởng có nghĩa vụ trả lại đồ dùng, và những chiếc rương chứa chúng cần được đặt trong cùng một nhà kho. Marcus kéo dài thời gian hết mức có thể - cạo da trong khi tắm và sắp xếp trang bị trong túi một cách cực kỳ cẩn thận, nhưng gã vẫn cần phải trở lại trước giờ giới nghiêm (gã không ngu ngốc, để bị phạt hai ngày trước trận đấu), vì vậy gã miễn cưỡng cầm lấy tay cầm của chiếc rương và kéo nó vào nhà kho, cố tình đi vòng để thu thập nhiều bùn nhất có thể. Gã sẽ ghét bản thân vì điều đó sau này, nhưng bây giờ đó là điều cần thiết.
Nhưng rồi gã dừng lại trước cửa nhà kho, nơi một chiếc rương khác nhô ra một nửa. Một tiếng lầm bầm phát ra từ bên trong.
- Chết tiệt, - Flint lầm bầm, đứng trước cửa với chiếc rương bẩn thỉu và không biết phải làm gì tiếp theo. Gã nghe thấy thứ gì đó rơi bên trong, và sau đó Wood thò đầu ra.
- Flint, - hắn nói lạnh lùng, nắm lấy tay cầm của chiếc rương và kéo nó vào trong hoàn toàn. Marcus nghe thấy tiếng va chạm nặng nề khi chiếc rương bị ném một cách bất cẩn vào bức tường đối diện của nhà kho, và sau đó Wood xuất hiện trở lại, lần này là toàn bộ, khoanh tay trước ngực. Marcus vẫn đứng, nắm chặt chiếc rương của mình, không biết phải làm gì. - Sẵn sàng cho thứ Bảy chưa? - Đây không phải là một cuộc trò chuyện thân thiện, Marcus biết điều đó, đây là một lời châm chọc - như mọi khi. Gã buông tay cầm của chiếc rương, và nó rơi xuống vũng bùn với một tiếng ục ịch khó chịu.
- Sẵn sàng để đánh bại các người, - gã nói một cách bình thản, và điều đó thật tuyệt vời, bởi vì bên trong gã không hề bình thản chút nào. Gã khoanh tay, lúng túng cố gắng tìm xem phải làm gì với chúng. - Tầm thủ của chúng ta đang ở phong độ tuyệt vời, - gã nói thêm, và điều đó thật là vô nghĩa. Malfoy có thể giỏi, nếu hắn có thể tập trung vào việc bắt Snitch, chứ không phải vào việc làm sao để có được sự chú ý của Potter - hắn đã chơi tốt trước Hufflepuff và Ravenclaw, nhưng khi hắn ra sân trước Gryffindor, hắn dường như mất hết tài năng. Nói chung, nếu nhìn một cách không thiên vị, thì, ngay cả khi hắn không bị ám ảnh bởi Potter, về mặt kỹ năng, hắn không bằng tầm thủ của đội đỏ. Nhưng. Marcus không thể chỉ đơn giản là... thừa nhận điều đó.
Wood khịt mũi. - Đội của chúng ta đang ở phong độ tốt nhất trong vài chục năm, và anh biết điều đó, Flint.
- Điều đó chẳng nói lên điều gì cả, - Marcus đáp lại, Wood khó chịu, và Marcus chuẩn bị cho một cuộc chiến, lơ đãng nhận thấy rằng họ gần như cùng chiều cao và vóc dáng tương tự nhau. Mặc dù Wood, có lẽ, sẽ đẹp trai hơn. Không phải là... không phải là Marcus nghĩ...
Và đây chính là loại suy nghĩ vớ vẩn mà gã đang cố gắng dập tắt và không bao giờ nghĩ đến nữa - có lẽ, cho đến khi gã chết. Mặc dù tốt hơn là sau đó nữa, để chắc chắn. Bởi vì điều đó thật điên rồ, và kinh khủng, và...
Wood, chết tiệt, bước một bước tới, buông tay, nắm chặt nắm đấm. Marcus đứng yên và chỉ chết lặng bên trong một chút. Giữa họ chưa đến nửa mét. Cánh cửa gần như mời gọi. Gã cần phải nghĩ về việc làm thế nào để đấm Wood vào mũi, nhưng trong đầu chỉ có những suy nghĩ về việc làm thế nào để ép Wood vào cửa, và tự mình áp sát - và -
- Chúng ta chơi rất hay, và anh biết điều đó, - Wood thì thầm đe dọa. Chưa bao giờ trong đời Marcus muốn ở gần và ở xa ai đó cùng một lúc đến thế. Wood nheo mắt và nói nhỏ: - Anh định đánh bại chúng ta như thế nào - bằng cách ngã khỏi chổi của mình à?
Đó là một cú đánh dưới thắt lưng, và Marcus nên đấm hắn vào tường ngay bây giờ, và gã thậm chí còn gần như làm được: gã nắm lấy vai Wood và với một cú xoay người mạnh mẽ, ép cả hai vào tường nhà kho. Nhưng sau đó mọi thứ bay biến. Gã không thể đấm, cũng không thể thì thầm đe dọa - gã chỉ trong một giây nhìn xuống môi Wood, sau đó ngước mắt lên, và - chết tiệt, gã quên mất phải làm gì tiếp theo.
Wood đã căng thẳng ngay từ đầu, có lẽ, đã chuẩn bị tinh thần cho một cuộc ẩu đả, nhưng khi Marcus bắt đầu chỉ nhìn chằm chằm vào hắn, và không làm gì khác, hắn nhanh chóng cảm thấy khó xử. - Ừm, - hắn thốt ra, nắm chặt và thả lỏng nắm đấm, như thể không thể quyết định có nên đẩy Marcus ra hay đặt tay lên cẳng tay gã. Cái gì đây? Sự căng thẳng giữa họ có thể cắt bằng dao, nhưng nó không quen thuộc, không thù địch, ngột ngạt hơn, hơn... hơn. Hay Marcus chỉ cảm thấy như vậy?
Và Marcus đột nhiên mất hết quyết tâm, né tránh Wood, như thể bị bỏng; có lẽ Wood được làm bằng lửa - có lẽ, đó là vấn đề; sau đó nhanh chóng lấy chiếc rương đựng đồ dùng bị lãng quên, ném nó vào nhà kho và đóng sập cửa lại. Không nhìn lại Wood, không phản ứng gì với những gì đã xảy ra, gã bước trở lại lâu đài, và không cho phép mình nghĩ về những gì đã xảy ra, cho đến khi gã ở trên giường, sau tấm rèm được kéo kín, trong sự an toàn của bóng tối và một bùa chú làm dịu đi tầm thường.
Lúc đó gã cho phép mình cảm thấy như một thằng ngốc. Gã đã - gã đã gần như làm được, phải không? Vứt bỏ mọi nỗi sợ hãi và cho phép mình... ừm. Nhưng điều đó không có sẵn cho gã. Chiến tranh đang đến gần, và mặc dù gia đình gã không ở trong vòng thân cận của Chúa tể Hắc ám, gã khó có thể ở trong tình huống để kết thân với kẻ thù và kẻ phản bội. Ngay cả khi mọi chuyện không đi đến chiến tranh - vậy thì sao? Gã có thể hứa với bản thân mình không phải là một kẻ hèn nhát không? Khó mà. Chắc chắn không phải ở đây, trong trường học, nơi sự cạnh tranh giữa các khoa đóng một vai trò quan trọng như vậy.
Và sau đó gã tự hứa rằng nếu gã tình cờ gặp Wood sau Hogwarts (điều này rất khó xảy ra), và nếu cảm xúc của Marcus không thay đổi (gã rất hy vọng rằng chúng sẽ thay đổi), nếu giữa họ vẫn còn điều gì đó kỳ lạ, hữu hình (họ có biết làm thế nào để sống mà không có nó không?) - gã sẽ mạo hiểm. Gã thề với chính mình điều đó.
Gã luôn nói dối rất giỏi.
- Sau Hogwarts, 20 tuổi -
Marcus nhận lời mời thử việc đầu tiên mà gã nhận được. Nó đến từ một đội tầm thường hạng hai từ vùng sâu vùng xa của Scotland, tiền lương của các cầu thủ thấp, và lượng người hâm mộ - thậm chí còn ít hơn, nhưng Marcus không phải là một kẻ ngốc. Chính trị, chiến tranh và tất cả những điều vô nghĩa mà gã không muốn liên quan đến, khiến gã trông không được tốt: có thể gã không có dấu hiệu trên tay, nhưng gã là một Slytherin đến tận xương tủy, và hầu hết các đội thậm chí không muốn nhìn gã. Hai năm sau khi tốt nghiệp Hogwarts rất khó khăn, nhưng gã đã luyện tập trong suốt thời gian đó, để khi một đội nào đó cho gã cơ hội, gã sẽ chứng minh rằng gã xứng đáng.
Và vì vậy, khi một con cú xám mang đến cho gã một lá thư chính thức từ Scottish Wanderers, gã ngay lập tức gửi thư trả lời và bắt đầu chuẩn bị cho buổi thử việc.
* * *
Đây là một đội Quidditch nhỏ ở nơi khỉ ho cò gáy, vậy tại sao Oliver chết tiệt Wood lại quên ở buổi thử việc này?
Marcus ghét cuộc sống của mình.
Wood, có vẻ như, không nhận thấy gã, điều mà Marcus rất biết ơn. Gã trốn trong đám đông của hai chục người tầm thủ khác, vui mừng vì gã đang mặc một bộ đồng phục tập luyện màu xám không có gì đặc biệt, không có gì cho thấy gã đã từng học ở Hogwarts. Các thủ môn đứng riêng, cũng như các tầm thủ và người đuổi bóng, và Marcus cố gắng tránh xa họ - và phần lớn gã đã làm được, và gã thở phào nhẹ nhõm khi những người tầm thủ được mời đến một sân tập nhỏ riêng biệt. Điều này là đủ để gã có thể tập trung vào trận đấu.
Gã cống hiến hết mình, cố gắng chơi không quá "theo kiểu Slytherin": gã chơi thô bạo, nhưng không gay gắt, gã thể hiện kỹ năng của mình, nhưng không phải những thủ thuật xảo quyệt - tất cả những điều này có thể đợi. Và gã là một cầu thủ giỏi ngay cả khi không có sự tàn bạo và xảo quyệt; gã nhanh nhẹn, mạnh mẽ và ghi bàn mỗi khi tất cả những người tầm thủ xếp hàng và lần lượt thực hiện các cú ném.
Gã rất vui mừng khi gã là một trong số những người ở lại trên sân, trong khi một nửa số người tầm thủ được gửi về nhà.
Sau đó, họ làm việc một đối một với phù thủy, người đang tiến hành buổi thử việc. Người đàn ông này - O'Connell, gã tự giới thiệu - chơi như một thủ môn, và chia họ thành hai đội, tất cả đều cố gắng ghi bàn vào gã, và Marcus đã thành công - và thậm chí hai lần. Gã có thể không chia sẻ bóng giỏi lắm, nhưng gã không ngu ngốc khi giữ Quaffle cho riêng mình chỉ để cuối cùng mất nó, vì vậy mọi thứ đều diễn ra bình thường.
Sau đó, kết quả trung gian được công bố, và gã được yêu cầu ở lại để chơi cùng với các thành viên khác trong đội - cả người mới và người cũ - để xem họ sẽ làm việc cùng nhau như thế nào. Gã không hề nghĩ về ý nghĩa của điều đó đối với gã, cho đến khi gã nhìn thấy những người mà họ đã chọn: hai người tầm thủ khác, những người đã chơi cho đội trước đó, một người mới và một người đuổi bóng cũ, một người bắt bóng cũ và -
tất nhiên, một thủ môn mới.
Họ được nghỉ mười phút, và sau đó Wood nhắm vào gã.
Rất Gryffindor, Wood đi thẳng đến gã, và nói "Flint" một cách bình thản, như thể họ đã biết nhau. Flint thầm rít lên, tính xem làm thế nào để hạ gục chính mình bằng tay cầm của chổi. Wood nói: - Tôi gần như không nhận ra anh.
Điều này, trên thực tế, không có gì đáng ngạc nhiên. Gã đã cao hơn một chút sau Hogwarts, và vai gã đã rộng hơn, nhưng những thay đổi chính là kiểu tóc và răng mới. Răng của gã đã được phù phép để kỷ niệm sinh nhật lần thứ mười chín của gã - một món quà mà gã không thực sự muốn làm cho mình, nhưng bằng cách nào đó nó đã làm giảm mức độ Slytherin của gã đối với những người xung quanh. Và gã cũng bí mật ghét vẻ ngoài của mình ít hơn một chút.
Marcus cố gắng không hoảng sợ, và gã đã làm điều đó một cách khủng khiếp. Gã cố gắng quyết định, có nên cư xử như một thằng khốn láo toét hay tốt hơn là... trung lập? Gã không biết phải nói chuyện với Wood sau Hogwarts như thế nào. - Wood, - cuối cùng gã nói với một giọng bình thản đến kinh ngạc. Gã liếc nhìn ra sau lưng thủ môn, đến nơi chiếc túi đựng đồ của gã đang đứng trên băng ghế, và trong đó - một chai nước, khao khát được ở gần hơn. Nhưng Wood đứng ngay giữa gã và chiếc túi. Chết tiệt. Marcus mơ hồ nhớ lại lời hứa đã tự hứa với mình vào năm thứ bảy, ngay lập tức quyết định gạt bỏ nó, và khoanh tay trước ngực, như thể gã có thể che giấu suy nghĩ của mình bằng cách đó.
Gã đang lừa dối ai, gã vẫn là một kẻ hèn nhát. Gã không thừa nhận với người khác ngay cả việc gã là một Slytherin, chứ đừng nói đến cảm xúc của mình.
Wood trông rất đẹp trai - cao hơn gã một chút, vai nhỏ hơn một chút, nhưng vẫn - chà, có lẽ đẹp trai. Marcus có tất cả những nét tối, lông mày giận dữ, và Wood thì... tươi sáng hơn. Đôi mắt của hắn vẫn có màu nâu nhạt, tóc được cắt tỉa gọn gàng và nằm hơi lệch, trên cằm có một chút râu. Hắn trông rất đẹp trai, và Marcus ghét cuộc sống này.
- Có vẻ như cả hai chúng ta sẽ chơi cho Wanderers, - Wood nhận xét, nhận ra rằng Marcus không định tham gia vào cuộc trò chuyện.
Marcus đầu hàng, với tới sau lưng Wood, để nắm lấy quai túi và kéo nó về phía mình dọc theo băng ghế, và bây giờ cuối cùng gã có thể lấy chai nước ra khỏi túi bên hông. - Nếu họ quyết định rằng chúng ta sẽ làm việc cùng nhau, - gã nói, để lại câu "và chúng ta sẽ không làm việc cùng nhau" không được nói ra. Gã và Wood chưa bao giờ chơi trong cùng một đội, ở Hogwarts, sự tương tác Quidditch của họ chỉ giới hạn ở các cuộc chiến, lăng mạ, hoặc cả hai. Gã uống cạn một nửa chai, và vẫn cảm thấy khô cổ. Wood nhìn chằm chằm vào gã.
- Chà, vâng, tại sao không? - điều này khiến Marcus nhìn kỹ vào chàng trai, tự hỏi liệu hắn có bị đập đầu vào hôm nay không. Wood nhún vai. - Chúng ta chưa từng chơi cùng nhau, nhưng - anh sẽ không nói rằng anh không biết tôi chơi như thế nào chứ? - hắn khịt mũi và bắt đầu đếm trên ngón tay: - Tôi biết chiến lược của anh, tôi biết kỹ thuật của anh, tôi biết cú ném xoáy ngu ngốc mà anh nghĩ rằng nó xảo quyệt, nhưng nghiêm túc mà nói, Marcus, nó bị chặn như...
Marcus sặc một ngụm nước và gập người lại, cố gắng ho ra cả một biển, theo cảm giác. Wood thì... - "Marcus"? - hắn lặp lại bằng một giọng khác.
Wood, có vẻ như, do dự. - Gì? Đó là tên của anh. - Hắn biết đó là tên của gã, cả hai đều biết, nhưng...
Marcus đứng thẳng dậy và nhìn chằm chằm vào Wood một cách kinh ngạc. - Anh chưa bao giờ... chúng ta chưa từng... - Gã muốn nói rằng họ không đột nhiên trở thành bạn bè, rằng việc họ ở trong cùng một đội không có nghĩa lý gì, nhưng một gánh nặng khổng lồ của tất cả những gì đang xảy ra ập đến gã, và gã cảm thấy đầu gối mình khuỵu xuống.
Họ ở trong cùng một đội. Hai năm sau Hogwarts, mặc dù có hàng chục đội ở châu Âu và hàng trăm đội trên thế giới, gã và Oliver chết tiệt Wood ở trong cùng một. Đội. - Anh... anh đang làm gì ở đây, Wood? - gã hỏi một cách đòi hỏi, bởi vì cái gì vậy. Marcus có một lý do - các đội khác sẽ không nhận gã, ngay cả khi gã đủ giỏi cho họ. Nhưng Wood - cả thế giới rộng mở với Wood, và hắn ở đây. Ở vùng sâu vùng xa của Scotland.
Một khoảng dừng ngắn ngủi. - Tôi... tôi đã được mời đến buổi thử việc, - hắn nói hơi gượng gạo.
Marcus đảo mắt. - Tôi không nói về điều đó, và anh biết rõ điều đó. Chúng ta đang ở nơi khỉ ho cò gáy ở Scotland.
- Tôi là người Scotland, - Wood đáp lại khô khan.
- Vâng, không - tại sao anh không ở trong một đội tốt hơn? - gã gần như hét lên, nhét chai nước trở lại túi.
Wood trông sửng sốt, rõ ràng là đang suy ngẫm về ý nghĩa - anh là một cầu thủ giỏi và xứng đáng hơn thế - nhưng hắn không có cơ hội để trả lời: tất cả đều được gọi trở lại cho vòng thử việc cuối cùng.
Và lần đầu tiên trong đời, Marcus Flint chơi trong cùng một đội với Oliver Wood. Lần đầu tiên trong những buổi thử việc này, gã kinh hoàng.
Nhiệm vụ cuối cùng rất đơn giản: gã và hai người tầm thủ khác chơi cho các đội khác nhau, những người đuổi bóng nhắm vào tất cả mọi người, Wood bảo vệ vòng tròn khỏi cả ba người tầm thủ. Tầm thủ lao đi tìm Snitch.
Tiếng còi vang lên, và tim Marcus bắt đầu đập thình thịch, như trong các trận đấu ở Hogwarts. Gã đã quen với điều này: gã có thể đánh với Wood, và gã thực hiện cú ném này đến cú ném khác, và Wood chặn tất cả các quả bóng, ngoại trừ hai - và chẳng bao lâu thì rõ ràng rằng họ là hai cầu thủ giỏi nhất trong đội này. Cuối cùng, gã lấy Quaffle nhiều đến mức huấn luyện viên đặt gã vào vị trí phòng thủ - hai người tầm thủ khác chơi cho một đội, và gã với Wood - cho đội thứ hai.
Và gã khéo léo cướp Quaffle và ném nó ra khỏi vòng tròn, và gã dễ dàng lướt qua những người tầm thủ và người đuổi bóng, và gã chơi rất hay, khi -
Gã chặn một nỗ lực gần như thành công để vào vòng tròn - chỉ cách mười feet - và Wood hét lên "Tuyệt vời, Marcus!" một cách nghiêm túc và ôi, chết tiệt.
Một phút sau, buổi tập kết thúc được công bố, điều này rất may mắn, bởi vì tai Marcus đang ù đi, tim gã đang đập thình thịch, và gã chắc chắn sẽ làm hỏng trận đấu tiếp theo. Gã biết mặt mình đỏ bừng, và điều đó không phải do hoạt động thể chất, và gã không nhìn ai, khi hạ cánh xuống sân.
- Có vẻ như chúng ta có một đội tuyệt vời ở đây! - O'Connell kêu lên, cười toe toét. - Đặc biệt ấn tượng với anh, Wood và Flint, các anh đã từng chơi cùng nhau chưa?
Wood đã trả lời trước: - Vâng, ở Hogwarts, - và điều đó thật là dối trá, chà, nghiêm túc mà nói, nó không phải là cùng nhau, nhưng O'Connell nở một nụ cười hài lòng.
- Ừ, tia lửa đã được nhìn thấy ngay lập tức! Chà, tôi rất vui được làm việc với các anh. Buổi tập đầu tiên vào thứ Ba tới, vì vậy mọi người hãy nghỉ ngơi thật tốt và tôi sẽ gặp các anh ở đây lúc chín rưỡi! - với những lời này, hắn giải tán các cầu thủ, và Marcus cố gắng tập trung suy nghĩ vào việc gã bây giờ chính thức là Scottish Wanderer, chứ không phải vào những lời về một số tia lửa nào đó. Gã vội vàng lấy túi và chạy vào phòng thay đồ với nó, như thể sân đang bốc cháy dưới chân mình, biết rằng Wood đang ở đâu đó gần đó.
Gã xoay sở để nhảy vào vòi hoa sen và thay quần áo, không va vào Wood và không nói chuyện với ai, nhưng may mắn của gã kết thúc ở đó.
- Marcus! Đứng lại! - Wood gọi, đuổi theo gã trên đường đến điểm hiện hình trong tòa nhà. Marcus rất muốn chạy trốn, nhưng Wood nhanh nhẹn đã đuổi kịp gã. - Flint! Chết tiệt, đứng lại đi! - và hắn nắm lấy tay Marcus, vì vậy gã phải dừng lại. - Nghe này, có lẽ, hãy ngừng phớt lờ tôi đi? Chúng ta đang ở trong cùng một đội, không cần phải cư xử như một thằng ngốc.
Marcus liếc nhìn Wood, người trông thực sự khó chịu. - Tôi cần phải đi, tôi có... việc phải làm. - gã thốt ra một cách không thuyết phục. Wood không tin.
- Anh nói dối tệ quá, Flint, - Wood nói một cách giận dữ (gã tự nói dối rất giỏi - nó lướt qua trong đầu), và trong một giây Marcus cảm thấy nhẹ nhõm hơn. Họ và những biệt danh - đây là một vùng đất quen thuộc.
- Ai nói, - gã đáp. - Anh đang làm gì ở đây, Wood? Cả hai chúng ta đều biết rằng anh có thể chơi trong một đội tốt hơn. - Wood giật mình và không nói gì, nhưng cũng không buông tay Marcus, và Marcus không biết phải làm gì.
- Nếu anh thực sự không bận, - Wood nói thay vì trả lời, - có lẽ chúng ta nên đi uống gì đó? Vòng đầu tiên là của tôi.
Trong danh sách những gì Marcus muốn, đề nghị này đồng thời ở vị trí thứ nhất và cuối cùng. Nhưng Wood bước về phía gã, và Marcus nhớ lại năm thứ bảy, và bây giờ họ rất gần nhau, và Wood muốn uống với gã, và gã đã hứa với bản thân rằng -
Hoảng loạn, Marcus giật tay ra và hiện hình tại chỗ.
Gã xuất hiện trong căn hộ của mình, cảm thấy tim đập thình thịch và một cái chạm thoáng qua trên tay mình từ lòng bàn tay ấm áp, vốn chỉ ở đó vài giây trước.
Chúng ta sẽ giải quyết vấn đề này vào thứ Ba, gã nghĩ.
* * *
Wood, có vẻ như, đang đưa ra một số kết luận của riêng mình và không nói chuyện với gã vào thứ Ba. Và không nói chuyện trong cả tuần. Họ vẫn chơi rất hay - Marcus là người tầm thủ giỏi nhất, và Wood đánh bại hai người tầm thủ khác trong hai lần - nhưng không có lời khen nào khác từ Wood. Marcus quyết định rằng tốt hơn hết là như vậy, nhưng vẫn nghĩ về sự dâng trào cảm xúc choáng ngợp khi Wood khen ngợi gã.
Gã chơi hay, gã phớt lờ Wood và gã ghét chính mình.
* * *
Trận đấu đầu tiên của họ diễn ra rất thành công. Chà, gần như vậy.
Wood không để lọt một Quaffle nào. Không một ai.
Marcus mang về cho Wanderers một trăm hai mươi điểm một mình. Hai người tầm thủ khác kiếm được mười điểm một người và hai mươi điểm - người còn lại.
Tuy nhiên, tầm thủ của họ không bắt được Snitch, vì vậy trận đấu kết thúc với tỷ số hòa, khi nó bị bắt bởi tầm thủ của đối thủ. Chà, họ nhanh chóng nhận ra rằng họ sẽ không thể ghi bàn vào Wood, và một trận hòa thì bớt nhục nhã hơn là thua ba trăm điểm.
Nhưng theo cảm giác - đó là một chiến thắng, và cả đội đi uống. Gần sân Quidditch có một quán rượu Muggle nhỏ với một khu vực dành cho phù thủy sau một bức tường bí mật, vì vậy họ tắm rửa, thay quần áo sạch sẽ và đi chiếm một chiếc bàn lớn. Nói chung, Marcus thích không tham gia vào việc này, nhưng O'Connell muốn thảo luận chiến lược với gã, và Marcus không thể cưỡng lại điều đó.
Sai lầm đầu tiên của gã là gã không nhận ra rằng O'Connell muốn thảo luận chiến lược với gã và Wood. Huấn luyện viên vẫn tin vào tia lửa của họ, thấy rằng cả hai đều ở trình độ cao hơn những người chơi khác trong đội - và cho thấy rõ rằng hắn muốn hợp nhất bộ não của cả hai thành một kế hoạch trò chơi tuyệt vời.
Wood, tất nhiên, ngồi vào bàn với ly bia bơ của mình và ngay lập tức bắt đầu suy luận, gõ đũa phép vào khăn ăn và di chuyển các hình vẽ của người chơi để minh họa cho các đề xuất của mình. Marcus ngồi đối diện với họ với O'Connell và lặng lẽ quan sát. Gã làm rất tốt việc hòa nhập với nội thất và mơ ước rằng gã không ở đây, cho đến khi -
- Vớ vẩn! Điều này sẽ không hiệu quả! - gã vươn tay ra và giật lấy khăn ăn từ Wood, lấy đũa phép của mình ra. - Hanlon ném tệ sang trái, thao tác này sẽ không thành công, - gã nói, di chuyển các hình vẽ. - Anh ta cần phải chơi bên phải, và Vander cũng không thể chiếm vị trí bên trái, vì vậy đó phải là tôi...
- Vander cũng sẽ không chơi ở trung tâm ở đây, - Wood phản đối, dựa vào khuỷu tay để với tới khăn ăn nằm giữa bàn. Họ gần như đụng đầu vào nhau, chọc vào khăn ăn bất hạnh. - Vì vậy, điều này cũng phải là anh.
- Giá như chúng ta có thêm một Flint! - O'Connell nhận xét, và Marcus cảm thấy mặt mình đỏ bừng. Gã... chà, gã hiếm khi nhận được lời khen. Một khoảng dừng ngắn ngủi, khi gã không biết phải trả lời như thế nào, lúng túng đứng yên với đũa phép trên hình vẽ có chữ "Flint", và cố gắng không nhận thấy cảm giác choáng ngợp rằng Wood đang nhìn gã.
- Thật không may, anh ta là người duy nhất của chúng ta, - Wood nói nhỏ. Bây giờ tai Marcus đỏ bừng và gã sẽ không bao giờ ngước mắt lên. - Và anh ta sẽ phải chơi ở trung tâm - nghe này, anh bạn, vì vậy anh sẽ có thể kiểm soát toàn bộ thao tác...
Sau đó, Marcus nhanh chóng mất dấu câu chuyện. Gã cho phép mình nhìn vào thủ môn, và say mê quan sát hắn phân tích sơ đồ này đến sơ đồ khác, chi tiết này đến chi tiết khác, dài dòng và hơi lúng túng - và cho phép mình chiêm ngưỡng. Wood đang ở trong yếu tố của mình. Hắn tự tin, hắn quyết đoán, và...
Và chỉ là một cơn ác mộng, như thường lệ.
Mười phút sau bài giảng của Wood, O'Connell lẩm bẩm một lời xin lỗi và đi ngồi với các thành viên còn lại trong đội ở một chiếc bàn khác - với những người, Marcus lơ đãng nhận thấy, đang có một khoảng thời gian tuyệt vời và hoàn toàn không nói về Quidditch. Nhưng.
Gã không có một khoảng thời gian tồi tệ. Gã lặng lẽ quan sát Wood, xem xét hàng lông mày rậm rạp cau có, chiếc mũi tàn nhang hẹp và chiếc cằm có vẻ nghiêm nghị đến ngạc nhiên, đang hoạt động một cách điên cuồng trong khi Wood đang phát triển các kế hoạch trận đấu.
Gã giật mình khi Wood đột nhiên ngừng nói và ngước đôi mắt nâu của mình lên gã. - Ừm, - Marcus nói một cách hùng hồn, không thể rời mắt, và cảm thấy mặt mình nóng bừng. - Ừm, - một phát bắn ngẫu nhiên, nhưng Wood như thể đang đợi một câu trả lời từ gã.
- Anh có nghe tôi không vậy? - hắn nhướng mày và hạ đũa phép xuống, nhưng không ngồi vào chỗ. Marcus đột nhiên nhận ra rằng cả hai đều đang ngồi, nghiêng về phía trước, gặp nhau ở giữa.
- Có nghe, - Marcus càu nhàu một cách máy móc, bởi vì phòng thủ tốt nhất là nói dối một cách táo bạo, - nhưng, thực ra, Wood, tất cả điều này đều vô nghĩa. Họ hầu như không thể đứng vững trên chổi, và anh muốn họ thực hiện các chiến lược.
Gã đợi Wood tranh cãi - hắn luôn bảo vệ những Gryffindor yếu đuối của mình một cách tuyệt vọng, ngay cả sau những trận thua thảm hại - nhưng, trước sự ngạc nhiên của gã, thay vào đó, Wood mỉm cười và nghiêng người gần hơn một chút, và điều đó không khiến tim gã rơi xuống, hoàn toàn không. - Vậy còn anh, anh có bao giờ ngã khỏi chổi không?
Nghiêm túc sao? - hắn đang dùng trường hợp đó hai năm trước để chống lại gã sao? Hắn nhớ những gì đã xảy ra hai năm trước?
Không phải là... Marcus nhớ... điều đó không liên quan gì đến vấn đề này.
Gã đột nhiên nhận ra rằng họ đang ở rất gần nhau, chỉ cách nhau vài inch, họ thậm chí không cần phải lớn tiếng trong quán rượu ồn ào. Gã cũng nhận thức rõ rằng Wood đang nhìn gã một cách chăm chú, một tay - trên chiếc cốc bị lãng quên, tay kia - trên khăn ăn, trải dài giữa họ, và đầu ngón tay của hắn gần như chạm vào tay Marcus, và gã không biết liệu gã có nên lùi lại hay không. Nếu gã có thể di chuyển.
Vì gã không có câu trả lời nào cho nhận xét của Wood, gã sử dụng một câu hỏi, đã lẩn quẩn trong tâm trí gã kể từ buổi thử việc. - Tại sao anh lại ở trong đội này, Wood?
Wood chớp mắt. Marcus cố gắng duy trì giao tiếp bằng mắt, mặc dù gã rất muốn nhìn đi chỗ khác và uống cạn ly của mình. - Tôi đã vượt qua buổi thử việc, anh đã ở đó, - Wood nói, đây là một nỗ lực để né tránh câu trả lời, và cả hai đều biết điều đó.
- Tại sao anh lại ở trong đội này? - Marcus lặp lại nhỏ hơn một chút. Gã không muốn những người khác nghe thấy họ, nhưng có vẻ như những trường hợp gã có đủ can đảm để đặt câu hỏi cho Wood khá hiếm, và đây là một trong số đó, và gã vẫn chưa mất đi sự quyết tâm. Wood im lặng, và Marcus bước về phía hắn, nheo mắt cố gắng hiểu, tìm hiểu. - Anh có thể chơi trong Harpies, - gã tiếp tục, bước thêm một bước nữa. Wood giữ mặt, nhưng cách hắn căng thẳng hàm cho Marcus biết rằng có điều gì đó để đào sâu.
- Tôi muốn như vậy. Tôi là người Scotland và mọi thứ. - Marcus khoanh tay trước ngực và cau mày. Wood cau mày đáp lại: - Gì?
Họ ở lại thêm vài ly nữa, rồi phân tán riêng. Marcus trở về nhà, trước đó đã khiếp sợ vì những gì sẽ phải chứng kiến ở buổi tập tiếp theo của Wood.
Hắn đi ngủ, tự hứa với bản thân rằng nếu có thêm một khoảnh khắc nào đó, khi hắn và Wood ngồi gần nhau như vậy, nhìn chằm chằm vào mắt nhau như — không quan trọng, tóm lại, thì hắn cần phải làm gì đó.
Và hắn sẽ làm. Nhất định.
Vẫn cứ là nói dối một cách ngoạn mục.
* * *
Họ giành chiến thắng trong bốn trận đấu tiếp theo, và đó gần như hoàn toàn là công lao của Flint và Wood. Những người chơi khác trong đội, trước sự ngạc nhiên và một chút khó chịu của Marcus, chỉ đơn giản là rất vui mừng. Thay vì cố gắng dập tắt sự kiêu ngạo của họ, để tự khẳng định mình, như những Slytherin mà Marcus quen thuộc chắc chắn sẽ làm, họ mỉm cười khi Marcus thực hiện những vòng lặp điên cuồng quanh họ, vui mừng khi Wood trong buổi tập gạt những cú ném của họ như gạt những con ruồi phiền phức, và họ chỉ đơn giản là trong trạng thái hưng phấn khi trận đấu thứ năm của họ, Marcus và Wood, về cơ bản, giành chiến thắng cùng nhau, chỉ có người tầm thủ của họ còn bắt được cả Quả Cầu Vàng. Marcus trong trận đấu này kiếm được hai trăm điểm. Wood cản phá tuyệt đối tất cả các quả bóng, Marcus ngừng đếm sau con số mười, và máu trong đầu hắn reo lên.
Họ đáp xuống cùng một lúc, hắn và Wood, và cả đội lao vào họ, để ôm chầm lấy. Trong hoàn cảnh bình thường, Marcus sẽ không chịu đựng điều đó, nhưng hắn chỉ bị đẩy vào Wood mà không báo trước, người, thật đáng xấu hổ, theo phản xạ đã bắt lấy hắn, và Vander lao đến từ phía sau, Hanlon từ bên cạnh, tay còn lại ghì chặt Kerry, và O'Connell và những người khác xô tới từ mọi phía, buộc họ và Wood phải tựa vào nhau, mặt — gần đến mức có thể chạm vào nhau.
Và họ cần phải đẩy ra, nhưng Marcus là một thằng ngốc và hắn chỉ nhìn — và Oliver chết tiệt Wood nhìn hắn đáp lại. Hắn cảm thấy có ai đó — chắc chắn là Wood — đặt tay lên eo mình, còn tay hắn thì một tay nắm chặt chổi, tay kia bị kẹp giữa họ, và hắn chỉ cần hơi nghiêng người về phía trước một chút là có thể chạm mũi vào mũi Wood. Cảm thấy tai mình nóng bừng và bụng quặn lại một cách bí ẩn, hắn liếc mắt về phía môi Wood, và khi ngước mắt lên, hắn phát hiện ra, thật kinh khủng, rằng Wood cũng đang nhìn vào môi hắn.
Nhưng trước khi Marcus kịp làm bất cứ điều gì, ngay cả khi hắn có đủ can đảm, cuộc hỗn chiến kết thúc, và chỉ có hắn và Wood vẫn đứng cùng nhau giữa sân thêm một khoảnh khắc nữa, cho đến khi thực tế ập đến với Marcus, và hắn lùi lại.
Hắn cần phải nói gì đó? Chúc mừng ai đó? Nhưng hắn đã đánh mất hết sự dũng cảm và sự phấn khích trước đây, và hắn quay lại, bước vào phòng thay đồ, và ghét chính mình.
* * *
Hắn gặp O'Connell để thảo luận về những đề xuất của mình về các thợ săn khác. Họ, ừm, có thể tốt hơn, nhưng Marcus đã quan sát và suy nghĩ, và hắn có những ý tưởng. Vì hắn không phải là đội trưởng — họ vẫn chưa có đội trưởng, nhưng hắn khá chắc chắn rằng sự lựa chọn sẽ là giữa hắn và Wood, nếu họ ở lại thêm một mùa giải nữa — hắn không thể ra lệnh và chỉ huy theo ý muốn, và thay vào đó mang theo những ghi chú của mình cho O'Connell, người đã nhiệt tình cảm ơn hắn vì những đóng góp.
Điều đó khá là dễ chịu. Như thể có ai đó không nghĩ rằng những ý tưởng của hắn là một đống rác rưởi.
- ... và Hanlon cần phải tập trung vào những cú xoay người — trong khi xoay người, anh ta không thể di chuyển, không thể ném. Chắc là đã chơi ở vị trí trung vệ quá lâu, bay thì bình thường, nhưng khi vào từ hai bên cánh thì thật là kinh khủng... - Marcus nói, vung tay một cách mơ hồ. O'Connell gật đầu trầm tư, anh ta ngồi, đặt khuỷu tay lên bàn và gục cằm vào những ngón tay đan vào nhau. Họ ở trong văn phòng của anh ta, và không có một bóng người nào khác trong toàn bộ tòa nhà, bên ngoài trời đã tối.
- Thật thú vị, - O'Connell nói, nhìn vào những sơ đồ nguệch ngoạc của Marcus. - Phải nói rằng Marcus, tôi rất ấn tượng. Anh đã đưa ra những khuyến nghị công bằng và hữu ích cho tất cả các thành viên trong đội — có thể thấy ngay rằng ở trường anh là đội trưởng, - anh ta nói thêm với một nụ cười chân thành. Marcus cảm thấy một luồng ấm áp đáp lại lời khen ngợi, một cảm giác mà hắn đã bắt đầu quen dần trong đội này. Hắn vẫn còn lúng túng khi nhận những lời khen và không thể đáp lại chúng, nhưng ít nhất hắn không còn lạnh nhạt nữa. - Vâng, những nhận xét hợp lý về tất cả các cầu thủ. Ngoại trừ, như tôi đã nhận thấy, ngài Wood.
Marcus chớp mắt. Wood chỉ để lọt lưới sáu quả bóng trong suốt mùa giải cho đến thời điểm này — một con số điên rồ. Có gì để chỉ trích ở anh ta? - Ừm, anh ta... không phải là cần phải cải thiện, - Marcus lúng túng nói. Hắn cũng không giỏi khen ngợi người khác. Thông thường nó xảy ra một cách tình cờ, hoặc mơ hồ, hoặc hắn chỉ đơn giản là không nói ra những suy nghĩ của mình.
- Đúng vậy, - O'Connell gật đầu, - anh ta giỏi, phải không? Cả hai anh đều giỏi, thực ra. Tôi không mù, Flint, - anh ta nói đáp lại việc Flint nhún vai, - cả hai anh đều hơn hẳn những người chơi khác trong đội của chúng ta — thậm chí là những đội khác. Anh có định chuyển sang một đội nghiêm túc hơn sau mùa giải này không?
Không biết phải làm gì, Marcus nhìn vào những ghi chép của mình. Hắn thích quay lại chủ đề này hơn. - Tôi... tôi không biết, - hắn nói một cách uể oải. "Tôi sẽ không được nhận vào một đội nghiêm túc hơn" vẫn còn chưa được nói ra.
O'Connell nhìn hắn với vẻ tò mò, nhưng không ép buộc. - Anh và Wood là một cặp thú vị, - anh ta nói, và Marcus nhìn chằm chằm vào anh ta. "Một cặp"? - Cả hai đều là những cầu thủ tài năng, trình độ chuyên nghiệp, và tuy nhiên, anh từ chối thăng tiến lên một cấp độ cao hơn, còn Wood thì cầu xin tôi được gia nhập. Không phải là tôi phàn nàn, tất nhiên, - anh ta mỉm cười vẫy tay, nhưng tim Marcus vừa ngừng đập.
- W... Wood — cái gì?
O'Connell gật đầu trầm tư. - Ồ, vâng, một câu chuyện điên rồ: anh ta nghe từ ai đó trong số các trinh sát viên Scotland rằng anh sẽ tham gia vòng loại với chúng ta, và đến văn phòng của tôi với thư giới thiệu và những lọ ký ức về những trận đấu hay nhất của mình. Thuyết phục tôi rằng anh ta biết anh chơi như thế nào, phong cách của anh và mọi thứ, và rằng, anh ta nói, anh ta biết — hai người sẽ đưa chúng ta trở thành nhà vô địch. Chà, và có vẻ như anh ta đã đúng, theo như mọi thứ.
Marcus không hiểu gì cả.
Hắn không thể — tất cả chỉ là một số điều vô nghĩa, những từ ngữ trượt qua, và hắn không thể nắm bắt chúng, dù cố gắng đến đâu.
O'Connell, chắc hẳn, hiểu rằng Marcus đang ở một hành tinh khác, và gom những cuộn giấy của Marcus thành một đống trên mép bàn. Hắn mơ hồ nhận ra rằng hắn được tự do ra về, và, bằng cách nào đó đến được điểm hiện hình, hắn đi về nhà, để tiêu hóa thông tin mới.
Chà, chính xác hơn, hắn cố gắng đi về nhà, nhưng hắn đang gặp vấn đề về sự tập trung, và hắn hiện hình cách căn hộ của mình ba dãy nhà, đáp xuống ngay vũng nước trên đường.
Hắn buộc mình phải đi bộ về nhà, hắn đã làm ướt chân, hắn ghét bản thân, hắn ghét Wood, hắn ghét rằng một trong hai điều hoàn toàn không đúng sự thật.
* * *
Hắn không có kế hoạch nói về điều đó, nói chung, không bao giờ, nhưng họ thua trận tiếp theo.
Marcus chỉ ghi được sáu lần — có thể nhiều hơn, nhưng Quả Cầu Vàng gần như đập vào đầu người tầm thủ của đối phương, và trận đấu kết thúc chỉ sau ba mươi phút.
Hắn đáp xuống một cách giận dữ, không quan tâm đến Wellington, người tầm thủ của Bầy Lang Thang, người đang lẩm bẩm xin lỗi một cách bối rối, và bước vào phòng thay đồ, phớt lờ những câu hỏi lo lắng của những người chơi khác.
Và hắn gần như đã đến nơi, ngay trước cửa, nhưng rồi Wood đuổi kịp hắn và kéo hắn vào phòng thay đồ trống bên cạnh, nơi không ai sử dụng. Họ nghe thấy đội của họ quay lại thay đồ và đi vào phòng tắm. Wood giữ hắn bằng một tay, áp lưng vào những chiếc tủ trống, và đợi cho đến khi tiếng ồn của nước bắt đầu và không có ai ở gần.
- Cái quái gì vậy, Wood, - Marcus càu nhàu, cố gắng gỡ tay anh ta khỏi áo choàng của mình, - bỏ ra!
- Này, - thay vào đó Wood nói, quay lại để nhìn chằm chằm vào hắn. - Anh đã chơi rất hay.
Điều này không...
- Cái gì?
Bây giờ Wood buông hắn ra, lùi lại một bước. Marcus cảm thấy nhẹ nhõm và thất vọng cùng một lúc, đó là một cơn ác mộng. - Chỉ là... tôi biết nó tồi tệ như thế nào, - Wood tiếp tục, và Marcus nhớ lại cách anh ta đau khổ sau những trận thua ở Hogwarts. Nếu hắn thành thật với bản thân, hắn không thể quyết định ai trong số họ chịu đựng thất bại tệ hơn. - Nhưng đó không phải là... Anh đã chơi rất hay, đó không phải là lỗi của anh. Anh đã ghi sáu lần trong ba mươi phút.
Bộ não của Marcus từ chối hoạt động, vì vậy hắn chỉ đứng im lặng, cảm thấy lưng mình dựa vào tủ và nhìn chằm chằm vào khuôn mặt quyết tâm của Wood ngốc nghếch.
Gật đầu với chính mình, Wood quay lại, chuẩn bị rời đi, và rồi bộ lọc giữa bộ não và miệng của Marcus quyết định tắt.
- Tại sao anh lại xin vào vòng loại? - hắn thốt lên, và thậm chí không hối tiếc về điều đó. Wood đứng yên, quay lưng về phía hắn, vai căng cứng. - Anh... biết rằng tôi sẽ thử sức vào đội, và quyết định... đến để cười nhạo sao?
Hắn biết rằng O'Connell đã không nói về điều đó như vậy, nhưng điều đó khiến Wood quay lại, vì vậy nó có hiệu quả. - Tôi không... không phải để cười nhạo! - anh ta kêu lên, tất nhiên, phớt lờ câu hỏi đầu tiên.
- Tại sao anh lại xin vào vòng loại? - Marcus lặp lại nhỏ hơn một chút. Hắn không muốn những người khác nghe thấy họ, nhưng có vẻ như những trường hợp hắn có đủ can đảm để hỏi Wood khá hiếm, và đây là một trong số đó, và hắn vẫn chưa mất đi sự quyết tâm. Wood im lặng, và Marcus bước về phía anh ta, nheo mắt cố gắng hiểu, tìm hiểu. - Anh có thể chơi cho Harpies, - hắn tiếp tục, bước thêm một bước nữa. Wood giữ vững khuôn mặt, nhưng cách anh ta căng thẳng hàm cho Marcus biết rằng có điều gì đó để tìm hiểu ở đây.
- Tôi rất muốn. Tôi là người Scotland và mọi thứ. - Marcus khoanh tay trước ngực và cau mày. Wood cau mày đáp lại: - Gì cơ?
- Anh biết rằng tôi sẽ thử sức vào đội, và yêu cầu được nhận vào những vòng loại này. Cái quái gì vậy, Wood?
- Vâng, tôi chỉ nghe lỏm thôi, - Wood phản đối, nhưng cả hai đôi khi nói dối một cách hoàn hảo một cách ngoạn mục, và đôi khi — hoàn toàn không biết nói dối, và Marcus cảm thấy căng thẳng gia tăng. Họ đứng rất gần nhau, và một thứ gì đó đặc quánh bao quanh họ, khiến không khí như có tia lửa, lấp đầy mọi thứ, như thể họ chỉ còn lại hai người trên toàn thế giới. Có lẽ, vào lúc này, nó là như vậy. - Chà? - Wood hỏi một cách khó chịu, - anh nghĩ gì...
- Anh có thể chơi cho Harpies, nhưng anh đã cầu xin O'Connell cho anh thử sức ở đây, bởi vì...
- Đó không phải là điều đó! - Wood thốt lên, giơ tay lên không trung. Đôi tay lập tức trở lại, che đi khuôn mặt ửng hồng của anh ta. - Đó không phải là điều đó. Chơi Quidditch mà không có...
Marcus đợi đến cuối câu, nhưng Wood mím môi thành một đường mỏng và nhìn Marcus như thể hắn nên nghe những gì chưa được nói ra. - Không có gì? - hắn gầm lên, bởi vì hắn đã chán ngấy việc họ không thể nói chuyện bình thường. Nhưng Wood tiếp tục nhìn chằm chằm vào hắn, như thể hắn nên biết, như thể... Ồ. Marcus như bị rút hết hơi, mắt mở to. - Cái gì — không có tôi? - Trước sự kinh hoàng, kinh ngạc và thích thú của hắn, Wood gật đầu và như hơi sụp xuống. - Nhưng... anh... chúng ta ghét... cái gì?
- Anh là người duy nhất trong số những người tôi biết đối xử với Quidditch theo cách giống như tôi, - Wood nói nhỏ, nhún vai. - Không ai... anh không nhớ đã từng như thế nào ở trường sao?
- Khi chúng ta cố gắng giết nhau? - Flint châm chọc, bởi vì hắn không biết phải phản ứng thế nào với những gì đang xảy ra, và sự tức giận và thô lỗ là kế hoạch dự phòng tốt nhất của hắn.
Nhưng Wood cười toe toét và lùi lại một chút, để tựa vai vào tủ. - Ừ. Chưa bao giờ gặp một người nhiệt tình nào khác, - anh ta nói, và Marcus không biết phải làm gì với điều đó. - Tôi biết rằng tôi có thể tìm một đội tốt hơn, tôi đã tìm thấy, và anh biết không? Ngay cả huấn luyện viên cũng không như vậy...
- Phát điên?
- Đam mê, - Wood sửa lại một cách biểu cảm, - như tôi. Và không một người chơi nào... Không ai định làm việc đến chết vì chiến thắng — người duy nhất mà tôi biết là anh. - Wood nhìn đi chỗ khác, và Marcus tận dụng khoảnh khắc để nhìn chằm chằm vào anh ta. Anh ta cực kỳ dễ thương, anh ta là một cầu thủ Quidditch tài năng cuồng nhiệt, và anh ta khen ngợi hắn — hắn — Marcus sẽ phát điên.
- Vậy là, chúng ta cần phải là đối thủ, - Marcus khàn giọng nói. - Nếu anh đến một đội khác, chúng ta sẽ chơi với nhau. Sẽ... tốt hơn. - Hắn là người đầu tiên sẵn sàng thừa nhận rằng điều đó thật vớ vẩn.
Điều gì đó đóng sầm lại trên khuôn mặt Wood, và anh ta gật đầu quá nhanh, đẩy ra khỏi tủ. - Vâng, có lẽ. Có lẽ vào mùa giải tới. - Một khoảng dừng dài, ngột ngạt, và Marcus cảm thấy rằng hắn đã nói điều gì đó không đúng, nhưng hắn vẫn không hiểu chuyện gì đang xảy ra ở đây, và vì vậy hắn không nói gì thêm. - Chà, vậy thì... ừm... - Wood lẩm bẩm, không nhìn hắn, - tôi sẽ đi tắm. Chơi hay lắm, Marcus. - Anh ta quay lại và bỏ đi, và Marcus cảm thấy rằng có điều gì đó không ổn, rằng hắn đã bỏ lỡ điều gì đó quan trọng, rằng hắn đã không nói điều gì đó mà hắn nên nói.
- Chơi hay lắm, Oliver, - hắn nói, cẩn thận thử cái tên xa lạ trên lưỡi, và trước sự nhẹ nhõm và nỗi buồn của hắn, quá nhỏ để Wood nghe thấy.
Hắn đi tắm, thay quần áo, trở về nhà, ghét cách mọi thứ diễn ra, ghét chính mình.
Hắn ước gì hắn cũng ghét Wood.
* * *
Họ chơi thêm bốn trận nữa và không ai ngạc nhiên khi Bầy Lang Thang Scotland lọt vào trận chung kết trong giải đấu này, nơi họ có thể nhận được một chiếc cúp vàng khiêm tốn, sẽ được đặt trên kệ trong sảnh, và những phiên bản thu nhỏ đơn giản hơn cho từng người chơi riêng lẻ.
Đối thủ của họ, Trolls xứ Wales — đội duy nhất mà họ đã thua, trong trận đấu chỉ kéo dài nửa giờ. Họ là một đội không tệ, dù sao đi nữa, nhưng Marcus đứng, dậm chân, nắm chặt chổi trong tay, và cảm thấy rằng hắn khá tự tin — họ có thể giành chiến thắng. Nếu, tất nhiên, Wellington xoay sở để bắt Quả Cầu Vàng vào đúng thời điểm.
- Chà, những lời khuyên từ thủ môn hoặc thợ săn hàng đầu của chúng ta? - O'Connell hỏi một cách vui vẻ, đến gần Marcus, và cả đội đi theo anh ta. Từ phía đối diện, Trolls bước vào sân, và những người hâm mộ tụ tập trên những khán đài nhỏ. Mọi thứ ở đây đều nhỏ hơn so với giải đấu mà hắn muốn chơi, nhưng đó vẫn là Quidditch, và hắn hít một hơi thật sâu.
Wood, tất nhiên, ngay lập tức chuyển sang chế độ đội trưởng. - Được rồi, mọi người, - anh ta bắt đầu một cách nghiêm túc, bước ra trước đội, - chúng ta biết đối thủ của mình chơi như thế nào: những thợ săn của họ phát triển tốc độ tốt và làm việc rất tốt cùng nhau, nhưng chủ yếu vào trung tâm hoặc bên phải để ném. Và thủ môn của họ thường bám vào các vòng bên — hãy chọn thời điểm khi cô ấy ở đó và đánh vào trung tâm. - Anh ta chỉ vào Vander. - Cẩn thận với thợ săn của họ, ừm, người có khuỷu tay. Và Marcus... - anh ta lúng túng dừng lại. Marcus ngạc nhiên chớp mắt. Hắn không bao giờ nhận được bất kỳ nhận xét nào từ Wood — không cần thiết, và Wood thực sự không phải là đội trưởng, Marcus tự mình có thể làm đội trưởng không kém. Wood ngập ngừng hạ tay xuống. - Chà... mọi thứ sẽ ổn thôi, - anh ta nói quá nhẹ nhàng cho tình huống này, quá nhẹ nhàng cho tất cả những người xung quanh, quá nhẹ nhàng cho Marcus. - Chỉ là... hãy làm như bình thường.
Marcus gần như, gần như nói đáp lại "anh cũng vậy", nhưng hắn kinh hoàng, vì vậy hắn chỉ gật đầu im lặng, chỉ để mọi người ngừng nhìn họ. - Vậy thì, hãy giành chiến thắng, - hắn nói ngắn gọn, không nhìn ai, nhưng nó có hiệu quả. Toàn đội bước ra giữa sân và xếp hàng.
Hắn không biết tại sao, nhưng điều gì đó thúc giục hắn quay lại, nơi Wood đứng trên chổi, gần các vòng, sẵn sàng cất cánh. Wood nhìn hắn đáp lại, và Marcus cảm thấy như có điều gì đó lộn nhào bên trong, như khi lao xuống, và Wood, chết tiệt, mỉm cười với hắn — chỉ là một nụ cười nhanh chóng, nhưng nó đánh bật không khí ra khỏi hắn, như một cú đấm vào bụng, và hắn nhanh chóng quay đầu ngu ngốc của mình.
- Vậy thì, đi thôi, Oliver, - hắn lẩm bẩm với chính mình, nhỏ đến mức không ai khác nghe thấy. Vẫn thật kỳ lạ khi phát âm cái tên này — Wood là Wood, không có gì cá nhân hơn, nhưng âm thanh của tên anh ta là mới mẻ, hồi hộp và gây ra sự giải phóng adrenaline như một chuyến bay — và khi hắn rời khỏi mặt đất, hắn lượn lờ như một con chim.
* * *
Họ giành chiến thắng.
Cuộc chiến trở nên nghiêm trọng hơn những gì Marcus mong đợi — tỷ số trước khi Wellington bắt Quả Cầu Vàng là 130-70, và Marcus đã không thích thú với trò chơi này trong suốt mùa giải.
Wood để lọt lưới bảy quả bóng, và có lẽ đã chặn được hàng trăm quả, và Marcus thấy mình đang quan sát cách thủ môn đưa tay ra sau và tung Quaffle bằng một cú ném mạnh mẽ — đôi khi đến Marcus, đôi khi đến những thợ săn khác, nhưng hắn vẫn nhìn — người này đẹp trai làm sao trên chổi.
Và Marcus... Marcus phát hiện ra khi tiếng còi chung cuộc vang lên, rằng hắn đang cười toe toét, để lộ hàm răng thẳng hàng, bởi vì hắn đã mang về cho đội tất cả trừ hai mươi điểm kiếm được trước Quả Cầu Vàng, và hắn đã chơi rất hay.
Hắn hướng chổi xuống, không thể kìm nén nụ cười — hắn đã bị từ chối bởi hết đội này đến đội khác, bị đuổi khỏi cửa bởi hết huấn luyện viên này đến huấn luyện viên khác, bị những người chơi khác biết hắn là ai khịt mũi vào mặt — và hắn cảm thấy chiến thắng này lớn lao đến nhường nào. Hắn nhìn thấy Wellington trên mặt đất gần giữa sân, người đang vui vẻ kêu lên, giơ tay với Quả Cầu Vàng trong tay, và Marcus hướng về phía anh ta — anh chàng xứng đáng được vỗ vai.
Hắn gần như đã đáp xuống, khi ai đó đâm vào hắn từ phía sau, và họ cùng nhau ngã xuống bãi cỏ. Hắn không mấy ngạc nhiên khi thấy, quay lại, đó là Wood, đang cười như một thằng ngốc, và cả thế giới của Marcus thu hẹp lại thành con người này trên hắn, và hắn vẫn cười như một thằng ngốc.
- Chúng ta đã thắng, Flint! Tuyệt vời! - Wood vui vẻ kêu lên, và Flint đột nhiên cảm thấy rằng sẽ lại có một khoảnh khắc căng thẳng hữu hình giữa họ, nhưng rồi những người chơi khác lao vào họ, đè lên trên. Marcus không thể thở, và hắn không quan tâm, bởi vì Wood đang hét vào tai hắn một cách không rõ ràng, Vander đang hét lên một số điều phấn khích từ phía bên kia, và thậm chí O'Connell còn hét lên những lời chúc mừng vào đống hỗn độn chung.
Hắn cười toe toét, hắn thở, và hắn không ghét bản thân vào lúc này, và cho phép mình tận hưởng cảm giác.
* * *
Họ đi uống với cả đội trong quán rượu giống như trước đây. Đúng là, lần này Marcus ngồi với mọi người ở một chiếc bàn dài, nhưng nó không tệ như hắn mong đợi. Chà, bị kẹp giữa Vander và Hanlon, tất nhiên, không hay lắm, nhưng Wood ngồi đối diện, và trong mắt anh ta có một biểu hiện, một ánh sáng, mà Marcus bị thu hút như một con thiêu thân.
- Chà, Bầy Lang Thang, - O'Connell nói, đặt những ly bia và đặt chiếc cúp của họ ở giữa bàn, - tôi nên mong đợi ai ở vòng loại vào mùa giải tới? Sau một chiến thắng như vậy, chắc hẳn sẽ có một làn sóng những người muốn, có lẽ. - Anh ta cười toe toét, và cả đội trao đổi những cái nhìn vui vẻ và tất cả họ ngay lập tức bắt đầu nói, ngắt lời nhau, rằng họ sẽ, tất nhiên, họ sẽ, và tốt hơn hết là anh ta nên chọn họ!
Nhưng Marcus với một cảm giác nặng nề quay lại để nhìn Wood. Anh ta đã nhìn hắn mà không có bất kỳ biểu hiện nào, và hắn biết rằng cả hai đều biết rằng Wood nên chuyển sang một đội tốt hơn.
Chà — cả hai họ nên làm vậy, sự thiếu phức tạp trong giải đấu này sẽ nhanh chóng trở nên nhàm chán, nhưng.
- Còn anh, Wood? - Hanlon hỏi, va vào ly của họ và nghiêng người về phía trước. Marcus bất lực quan sát. Anh ta sẽ ở lại cấp độ này vào mùa giải tới, nhưng nó sẽ không như vậy... nó sẽ không phải là điều đó...
Nó không phải là điều đó — chơi Quidditch mà không có...
- Tôi, ờ... tôi nghĩ đội hình của chúng ta đã chơi tốt với nhau, - Wood lúng túng trả lời, và tim Marcus trĩu xuống. Vậy là anh ta ở lại. Ở lại, thay vì...
Hắn đứng dậy với một cái nhìn khắc nghiệt về phía Wood, lầm bầm: - Wood. Một phút, - và giận dữ bước về phía cửa sau, dẫn đến một con hẻm hẹp với một điểm hiện hình ẩn. Hắn đẩy mạnh cánh cửa và bước ra con hẻm tối tăm, có mùi bourbon đổ ra. Nhưng không có ai khác ở đây, và hắn bước sang một bên, nhìn chằm chằm vào những thùng rác một cách không hài lòng.
Trong giây lát, Wood xuất hiện từ cánh cửa tương tự và cảnh giác đi về phía hắn: - Mọi chuyện ổn chứ?
Và câu hỏi đơn giản này khiến Marcus nổi giận. Hắn lao về phía anh ta và đẩy vào vai anh ta một, hai lần, suýt đánh anh ta lần thứ ba, vì vậy thay vào đó hắn quay lại và giận dữ xoa tóc mình. - Anh là một thằng ngốc chết tiệt! - hắn thốt lên, quay lại với Wood đang bàng hoàng. - Anh thì... anh có thể chơi trong một đội thực sự, không phải ai cũng có cơ hội như vậy! - Wood có vẻ hơi xin lỗi, nhưng nhìn chung còn choáng váng hơn. - Và anh... chết tiệt, anh là một thủ môn tuyệt vời, anh chỉ đang lãng phí thời gian của mình ở đây!
- Tôi đã nói với anh, - Wood nói nhỏ, nhìn hắn bằng đôi mắt to lớn của mình, - tại sao tôi ở đây.
Lần này Marcus xoay sở để ép anh ta vào tường, đặt tay lên cả hai bên Wood. - Mẹ kiếp nó! Đừng lãng phí thời gian trong một đội tồi tệ chỉ vì anh... - hắn tự ngắt lời. - Đừng cố gắng mang lại những ngày "tốt đẹp" cũ, đừng là một thằng ngốc, chỉ là... - những lời nói không đến, và hắn nghiến răng và hạ tay xuống.
Wood nhún vai, nói với một khuôn mặt không thể xuyên thủng: - Tôi thích chơi Quidditch với anh, Marcus.
Tim Marcus đập thình thịch, và điều gì đó lại quay trở lại, nhưng hắn không thể — hắn không thể để điều đó ngăn cản cả hai họ tiến xa hơn. - Anh xứng đáng hơn thế, Oliver, - hắn nói một cách bất lực, nhỏ nhẹ, thậm chí không biết liệu hắn có ý nói đến Bầy Lang Thang hay điều gì khác. Hắn phát âm "Oliver" như một từ bằng một ngôn ngữ khác, như một câu thần chú mà hắn không được ban cho, và lại cảm thấy ngớ ngẩn, lúng túng như một thiếu niên thất bại.
Khi nghe tên mình, Wood hít một hơi thật sâu, và như một tia chớp xé toạc mọi thứ xung quanh họ, và trong giây tiếp theo Wood nắm lấy cổ áo Marcus, kéo hắn lại gần và hôn thật sâu.
Mắt Marcus nhắm lại và hắn tuyệt vọng ôm lấy eo Oliver, ghì chặt vào mình, không cho phép mình nghi ngờ.
Nó giống như trò chơi Quidditch của họ — hơi thô bạo, một thử thách, nhưng nó kích thích. Cắn vào môi dưới của anh ta, Wood lùi lại, trong mắt anh ta mờ mịt, môi đỏ và sưng tấy. Cả hai họ rõ ràng sẽ bị kích ứng trên mặt vì râu, da Wood đã hơi ửng đỏ. Marcus đã chết.
- Tôi... - Wood khàn giọng bắt đầu, nuốt nước bọt, liếc nhìn môi Marcus, và thử lại: - Tôi đã muốn điều này từ năm thứ năm.
Cái gì, chết tiệt.
- Cái gì, chết tiệt, - Marcus nói một cách hùng hồn, và sau đó: - Khi nào anh bắt đầu chơi cho đội Gryffindor?
Oliver nhướng mày. - Vào năm thứ hai k... - và rồi anh ta nhận ra tại sao Marcus lại hỏi câu hỏi này, và nhìn với ánh mắt Gryffindor ngớ ngẩn đó, và Marcus vừa tức giận vừa tan chảy cùng một lúc. - Chết tiệt, chúng ta có thể có nhiều năm!
Marcus không nói rằng họ không thể — không phải với hắn, không phải ở Hogwarts, khi hắn sẽ không có đủ can đảm cho bất cứ điều gì, nhưng dù sao thì điều đó cũng không quan trọng vào lúc này. Bây giờ ngón tay của Wood vuốt ve mặt hắn, và Marcus đặt lòng bàn tay lên dưới áo len của anh ta.
Họ ở lại đó thêm một lúc nữa, hai người trong thế giới riêng của họ, hôn nhau và nói chuyện, ôm nhau càng gần nhau hơn.
* * *
Tuy nhiên, hắn vẫn muốn Wood chơi trong một giải đấu bình thường, và sẽ nói với anh ta điều đó, chỉ là...
Marcus đứng, ghì Wood vào khung cửa bếp, lại đặt tay lên dưới áo len của anh ta, và Wood dùng một tay giữ chai rượu whisky, và tay kia vô tư vùi vào tóc hắn, và có khả năng là họ sẽ không còn thời gian để nói chuyện nữa, nhưng ý nghĩ này không buông tha Marcus, như một cái dằm trong não.
Ngay cả trước khi hắn xoay sở để nói bất cứ điều gì sẽ làm hỏng khoảnh khắc, Wood lùi lại với một nụ cười ngốc nghếch. - Chà... đây là lý do tại sao tôi xin vào vòng loại, - anh ta nói với sự dũng cảm ngớ ngẩn của Gryffindor, xuyên qua hơi men. Trong một giây, Marcus thậm chí không hiểu anh ta đang nói về điều gì (đừng phán xét anh ta quá khắc nghiệt, thực ra, anh ta cũng không tỉnh táo), nhưng rồi ý nghĩa đến với anh ta và hắn ngơ ngác chớp mắt.
- Dừng lại. Cái gì?
Wood chỉ nhún vai. - Chà... tôi đã không nói dối, chơi với Harpies không vui bằng chơi với anh, nhưng...
- Đợi đã, cái gì? V... Harpies?
- Nhưng anh đã không vào bất kỳ đội nào trong hai năm, và khi tôi biết rằng anh sẽ thử sức... tôi phải cố gắng.
Quá nhiều thông tin cùng một lúc. Marcus lùi lại, như thể hắn cần nhiều không gian hơn để chứa tất cả những điều này trong đầu mình. - Dừng lại. Đợi đã. Có nghĩa là gì "chơi với Harpies không vui bằng"?
- Tôi có một hợp đồng với họ, - Wood trả lời, tránh nhìn vào mắt hắn, và chen qua hắn để đặt chai rượu xuống. - Trước đây. Tôi đã phá vỡ nó. - Marcus có vẻ như đã ngừng hiểu các từ. Wood chắc chắn không ở trong đội Harpies, hắn sẽ nhận thấy. Ngay cả những người chơi dự bị cũng được liệt kê trong danh sách chính thức, và Marcus luôn kiểm tra mọi thứ theo tên.
- Anh chưa bao giờ chơi cho họ, anh đang nói về cái gì? Khi nào thì điều đó... - Wood rõ ràng tránh nhìn vào mắt hắn, thay vào đó nhìn chằm chằm vào bức tường trống. Nhận thức nặng nề ập đến với Marcus. - Ồ không. - Wood quay đi xa hơn, kêu lách cách với chiếc ấm trà cũ kỹ trên mặt bàn. - Anh đã rời Harpies để thử sức với Bầy Lang Thang sao? Anh điên rồi à?
- Đó không phải là một lựa chọn phù hợp, - Wood gắt gỏng, quay lại nhìn hắn.
- Và một đội tồi tệ, nơi anh hơn tất cả mọi người về trình độ — tất nhiên đó là một lựa chọn phù hợp!
Wood duỗi thẳng vai, khoanh tay trước ngực và cau mày một cách khó chịu (và trông quá hấp dẫn đối với Marcus đang giận dữ và buồn bã). - Đó là quyết định của tôi, Flint. Và tôi không hề hối tiếc về nó: tôi đã có một mùa giải tuyệt vời...
- Trong một đội tồi tệ!
- ...và cuối cùng đã khiến anh gọi tôi bằng tên, - anh ta tiếp tục. - Thành thật mà nói, điều thứ hai có vẻ với tôi còn là một thành tựu lớn hơn, và anh biết rằng tôi sẽ không nói điều đó một cách ngẫu nhiên.
Marcus không biết phải làm gì với điều đó. Hắn mệt mỏi dựa vào mặt bàn, bất lực nhìn thằng ngốc này. - Nhưng anh đã không cố gắng, - cuối cùng hắn nói. - Mùa giải đã kết thúc, và chúng ta chỉ...
- Không, tôi đã cố gắng! - Wood tiến đến gần hắn, và Marcus vẫn cảm thấy sức hút từ tính giữa họ, khiến hắn muốn nắm lấy Wood ngay khi anh ta đến đủ gần, và ghì chặt vào mình. - Ngay sau vòng loại. Tôi đã mời anh đi uống, và anh hiện hình đi mất và không nói chuyện với tôi trong một tuần.
À.
Ừ.
- Tôi... - hắn bắt đầu, nhưng hắn không có gì để nói. Hắn đã cảm thấy điều gì đó giữa họ, nhưng hắn đã phá vỡ lời hứa với chính mình và ngoan cố từ chối làm bất cứ điều gì.
Một phần trong hắn vẫn hoảng loạn, rằng có lẽ tất cả chỉ là ảo giác, rằng hắn chỉ đang tự mình nghĩ ra, rằng Wood đứng quá gần và nhìn quá lâu, và trông như thể sẽ tóm lấy hắn rồi không buông ra nữa. Rằng, có lẽ, sự căng thẳng giữa họ chỉ là sản phẩm tưởng tượng của bộ não bất hạnh, vô vọng của hắn.
Trong khi đó, Wood — Oliver, hắn tự nhủ, nhưng sau bảy năm bị gọi bằng họ một cách giận dữ, cần phải làm quen — ngồi xuống chiếc ghế sofa sờn cũ ở giữa căn hộ. Marcus có nửa giây để xấu hổ về tình trạng nơi ở của mình — nó khá sạch sẽ, nhưng không được trang bị tốt lắm, và rồi Oliver ngả người ra ghế sofa, mỉm cười với hắn và trông hoàn toàn như ở nhà. Marcus đứng như trời trồng, không biết nên đi theo hay giờ họ sẽ giao tiếp từ xa như vậy.
"- Nào, - Oliver nói, - vậy là, lại là Bôn Đãng trong mùa giải tới? Chắc là phải tranh giành danh hiệu đội trưởng rồi, - và cười toe toét, như thể sự cạnh tranh giữa họ là niềm vui thuần túy, như thể nó luôn vui vẻ. Có lẽ, nó đã từng như vậy."
Marcus nhếch mép đáp lại, và, sau khi quyết định, đi ngồi ở mép đối diện của ghế sofa. Wood quay lại nhìn hắn, gập một chân lại, và duỗi tay dọc theo lưng ghế sofa, và hắn trông như thể luôn ở đây, và dáng vẻ này làm điều gì đó với trái tim Marcus. "- Cậu có thể nịnh bợ huấn luyện viên bao nhiêu tùy thích, nhưng điều đó không có nghĩa là ông ta thích chiến thuật của cậu, - hắn nói không ác ý, và nghiêng đầu, bới sợi chỉ thò ra từ lớp bọc ghế bên phía hắn."
Ý là... từ ghế sofa của hắn. Đây không phải là ghế sofa của họ, để mỗi người có một bên, họ mới bắt đầu mối quan hệ được, kiểu, hai tiếng trước thôi à?
Thôi được, theo một nghĩa nào đó, mối quan hệ giữa họ đã kéo dài hơn nửa thập kỷ qua.
"- Tôi nghiêm túc đấy, - Oliver nói, kéo Marcus ra khỏi dòng suy nghĩ của mình, - nếu cậu ở lại năm sau, thì tôi cũng vậy."
"- Như thể tôi có lựa chọn, - hắn lẩm bẩm, và mặt Oliver tối sầm lại. - Wood, đừng..."
"- Điều đó thật vớ vẩn! - hắn ta bùng nổ. - Bất kỳ đội nào cũng sẽ hạnh phúc nếu có một tên tâm thần tài năng như cậu chơi cho họ! - Marcus không trả lời, hắn vẫn khó chấp nhận lời khen, đặc biệt là về chủ đề này. Trước khi hắn tự chôn vùi mình trong sự tự ti, Wood đột ngột đứng thẳng dậy với ánh mắt kiên định và đôi mắt rực lửa. Đó là Khuôn Mặt Quidditch ™ của hắn và Marcus cảm thấy tò mò và phấn khích.
"- Gì cơ?"
"- Nếu cậu có hai mùa giải — hai mùa giải tuyệt vời trong sơ yếu lý lịch, nếu chúng ta lại thắng vào năm tới, không đội nào từ chối cậu."
Lại là cái logic ngu ngốc của Gryffindor. Sao hắn lại nghĩ rằng điều đó sẽ giải quyết được vấn đề?
"- Tôi luôn có một sơ yếu lý lịch tốt, Wood, - hắn phản bác, nhắm mắt lại và mệt mỏi xoa trán bằng lòng bàn tay. - Tôi đã nhận được những lời giới thiệu nhiệt tình từ tất cả các trại huấn luyện. Những chiến thắng chết tiệt ở Hogwarts của tôi còn tuyệt vời hơn hầu hết — bao gồm, tiện thể, cả những chiến thắng của đội cậu, cho đến khi các cậu có Potter. - Oliver bán cười đảo mắt. - Tất cả những điều này hoàn toàn không có nghĩa lý gì nếu cậu là Slytherin và giao du với Tử thần Thực tử. - Trong câu cuối cùng, sự cay đắng và sự căm ghét bản thân lộ rõ, khiến ánh mắt kiên định của Wood dao động."
"- Được rồi, được rồi, vậy thì thỏa thuận như vậy. - Marcus không thể rời mắt khỏi khuôn mặt chân thành của Oliver, cho dù hắn cảm thấy rằng điều đó là quá đáng, không thể là sự thật. - Mùa giải tới. Bôn Đãng. Chúng ta nghiền nát tất cả và chiến thắng. Và sau đó cả hai chúng ta sẽ thử sức ở giải đấu hàng đầu. Và nếu cả hai chúng ta vượt qua, thì chúng ta nghiền nát tất cả ở đó nữa."
Ý tưởng thật kinh khủng, Marcus chắc chắn, nhưng nghe có vẻ khá hay — đặc biệt, phải thừa nhận, là vì chữ "chúng ta" này. Hắn hắng giọng. "- Còn nếu chúng ta không vượt qua thì sao?"
Hắn không ngạc nhiên, nhưng vẫn nhắm mắt lại và vật lộn với mong muốn hét lên, khi Oliver chỉ trả lời: "- Vậy thì lại về với Bôn Đãng. Cho đến khi một đội nào đó nhận cả hai chúng ta — và xét đến sự ăn ý của chúng ta, việc bỏ lỡ điều đó sẽ thật điên rồ. - Oliver trầm ngâm nghiêng đầu sang một bên. - Hoặc là làm huấn luyện viên."
Có lẽ, là vì hắn đã uống khá nhiều, có lẽ, là vì Oliver trông thật tuyệt vời khi ngồi trên ghế sofa của hắn, nhưng Marcus không thể tìm thấy bất kỳ khuyết điểm nào trong ý tưởng này... cho dù tiềm thức có gào thét rằng chắc chắn có một. Hắn dụi mắt, như thể điều đó sẽ giải thoát hắn khỏi mọi vấn đề. "- Cậu thật là một cơn ác mộng, cậu biết không?"
Hắn không nhìn thấy điều đó khi nhắm mắt lại, nhưng Wood trao cho hắn một nụ cười rạng rỡ. Dù sao thì hắn cũng không thể tìm thấy sức mạnh để ghét bỏ bản thân.
"- Sau Hogwarts, 22 năm -"
Những con chim ưng Sennet thua trong cúp Quidditch thế giới, và đó là một trận thua thảm hại. Ngay cả khi thủ môn thiên tài của họ đã cống hiến hết mình, ngay cả khi những thợ săn nhanh nhẹn tài năng của họ làm việc gần như đồng bộ hoàn hảo, họ vẫn bị nghiền nát. Tỷ số cuối cùng là 370 so với 110, nhưng tồi tệ nhất — là họ đã ghi được tất cả các điểm của mình trong hiệp một, và toàn bộ hiệp hai chỉ bao gồm những nỗ lực thất bại và những quả Quaffle bị cướp mất.
Và đối thủ của họ, những tên Ireland chết tiệt, đã ghi tám mươi điểm trong bốn mươi phút đầu tiên.
Chỉ là một cuộc tàn sát.
Marcus chen lấn qua những người bất hạnh, vừa mới từ phòng tắm của những con chim ưng, đang đau khổ trong phòng thay đồ — một số người thực sự đang khóc, và lấy chiếc rương đựng đồ (mà thực ra không phải là trách nhiệm của hắn, mà là của một nhân viên sân vận động bất hạnh nào đó, nhưng thôi nào, hãy để hắn được đa cảm một chút), và kéo nó đến kho. Kho chứa đồ của Cúp Thế giới, cần phải nói, lớn hơn cái chuồng mà bốn nhà Hogwarts chia sẻ, nó gần như lớn hơn căn hộ của Marcus (và đây là một căn hộ có kích thước bình thường với khuôn đúc trên trần nhà, chỉ trong một phút).
Trên sân không bẩn — họ đã thua trong một ngày đẹp trời, không có một gợn mây nào trên bầu trời — vì vậy Marcus không kéo rương qua bùn và đến kho trong tích tắc. Xung quanh không có ai, người Ireland chắc hẳn đã ăn mừng chiến thắng, nhưng hắn biết một anh chàng, người có lẽ đang tự đấm vào đầu bằng chổi, cố gắng gạt bỏ ngày hôm nay ra khỏi bộ não của mình.
Và quả thực, khi đến kho và mở cánh cửa nặng nề, hắn thấy rằng Oliver Wood chết tiệt đang ngồi ở góc xa trên một đống chổi, gục đầu vào tay. Trên đường từ cửa đến Wood, có một vài cây chổi nằm la liệt, như thể hắn thực sự đã đập vào đầu mình bằng mỗi cây chổi trước khi ngã xuống góc.
"- Biến đi, Flint."
Marcus cảm thấy nụ cười kéo dài trên môi, và cố gắng cau mày. Merlin ơi, hắn đã mềm yếu quá rồi. Hắn đẩy chiếc rương đến vị trí cất giữ thích hợp và đi đến hình dáng tang tóc ở góc. Wood đã thay quần thể thao đen và áo len đỏ tươi (thật Gryffindor), điều này phần nào hài hòa với quần xám và áo len xanh ô liu của Marcus. "- Cậu đang lên kế hoạch chiến lược mới à, Wood?"
"- Tránh xa tôi ra, - hắn nói, ngẩng đầu lên, và Marcus nhẹ nhõm khi thấy rằng hắn có vẻ không khóc, mặc dù trông đã kiệt sức đến cùng cực. - Chúng ta thua rồi, - hắn tuyên bố, như thể Marcus không biết."
"- Ừm."
"- Đó là một trận thua kinh hoàng."
"- Khá là khủng khiếp, đúng vậy."
Wood nhìn chằm chằm vào hắn. "- Chúng ta đã bị đánh bại trong trận đấu đầu tiên của chúng ta tại Cúp Quidditch Thế giới, và cả hai chúng ta đều có lỗi."
Marcus cười toe toét, thoải mái dựa vào cùng một đống chổi mà Wood đã ngồi như một loài chim kỳ lạ. "- Ừm."
Wood điên cuồng vung tay, như thể muốn đánh hắn. "- Sao cậu có thể bình tĩnh như vậy chứ?! Chúng ta đã thua những trận đấu ít quan trọng hơn và tức giận hơn, nhưng cậu..."
"- Này, - Marcus ngắt lời, vẫn mỉm cười. Chúa ơi, đồ ngốc. Tình yêu của đời hắn. - Chúng ta ra sân nhé? Ở đó, ờ... kiểu như đồ đạc bị vứt lung tung."
Oliver, tất nhiên, nhìn với vẻ nghi ngờ, và hắn vẫn còn căng thẳng — hắn không nói ra trận thua tệ hại đến mức nào, họ đã mắc bao nhiêu sai lầm, làm thế nào họ có thể sửa chữa tất cả và trở thành nhà vô địch trong mùa giải tới. Nhưng hắn ngoan ngoãn bước xuống khỏi đống chổi và đi ngang qua Marcus, tay áo che khuất lòng bàn tay, và Marcus cố gắng không nhìn chằm chằm, để thủ môn ra ngoài trước.
Họ đi được vài mét, khi Oliver dừng lại, bối rối nhìn xung quanh. Marcus cho phép mình chỉ quan sát trong giây lát, khi hắn ngớ ngẩn quay vòng tại chỗ, như thể thực sự mong đợi rằng đồ đạc sẽ nằm rải rác giữa sân — và hắn từ chối mềm yếu, nhưng bí mật thích thú với cảnh tượng này.
Nhưng vì hắn không phải là một thằng khốn hoàn toàn, hắn lấy đũa phép ra khỏi túi và, trong khi Oliver, nheo mắt, nhìn chằm chằm về phía bên kia của sân, thì thầm một câu thần chú mà hắn đã luyện tập gần như cả năm.
Thật kinh khủng khi muốn quay lại và xem kết quả, nhưng hắn phải tin vào bản thân, hắn đã luyện tập trong vài tháng, thậm chí còn nhờ O'Connell giúp một chút — và hắn nghe thấy tiếng gõ nhẹ vào cán chổi.
Trong giây lát, giọng nói cũ đáng ghét trở lại với sức mạnh đầy đủ, thì thầm với hắn "mày thật đáng thương, nó sẽ cười vào mặt mày, mày sẽ không làm được gì cả, mày là một kẻ vô dụng, vô tích sự", nhưng ngay cả trước khi hắn mất bình tĩnh và quyết định biến mọi thứ thành trò đùa...
Wood quay lại, rõ ràng là định nói rằng Marcus là một thằng ngốc và không có gì ở đây cả, nhưng ánh mắt của hắn dừng lại trên đầu Flint.
Đôi mắt hắn mở to, miệng hé ra. Marcus hiểu rằng bùa chú đã có tác dụng, rằng bốn mươi chín cây chổi đã xếp thành dòng chữ KẾT HÔN VỚI ANH? trước các vòng sau lưng hắn, và những Quả Snitch vàng bay lượn, uốn lượn, từ chữ V đầu tiên đến dấu chấm hỏi, và những Quả Bludger bay qua bay lại giữa các chữ cái. Nếu mọi thứ diễn ra như trong chục lần thử cuối cùng, thì cảnh tượng này thực sự ngoạn mục.
Cho dù hắn khô ráo và sạch sẽ, Marcus lấy ra một chiếc nhẫn vàng nhỏ từ trong túi và quỳ một gối xuống, không thể rời mắt khỏi khuôn mặt sững sờ của Wood. "- Sẽ hiệu quả hơn nếu chúng ta thắng, - hắn nói một cách đáng ngạc nhiên, trong khi trái tim hắn đe dọa sẽ đập vỡ lồng ngực và chân run rẩy. Hắn thậm chí còn khó giữ chiếc nhẫn ngớ ngẩn thẳng. - Nhưng..."
Hắn không được phép kết thúc câu nói này: Wood ngã quỵ xuống, nắm lấy mặt Marcus và kéo hắn lại gần, hôn một cách cuồng nhiệt. Trong hoàn cảnh bình thường, Marcus sẽ ôm lấy tên ngốc này, nhưng hắn cảm thấy rõ chiếc nhẫn bị kẹp trong ngón tay, và, mặc dù hắn hoàn toàn chắc chắn rằng đây là một phản ứng tích cực, hắn vẫn vô cùng lo lắng mà không có sự xác nhận bằng lời nói.
Wood hơi lùi lại, vẫn chạm môi vào môi Marcus, và hắn kinh hoàng nhận ra rằng má của thủ môn đã ướt đẫm nước mắt. "- Cậu... đồ ngốc chết tiệt... không thể... - Hắn vùi ngón tay vào tóc Marcus. - Sẽ hiệu quả hơn nếu chúng ta thắng — ôi, mày là một con quỷ! - hắn nói, lùi lại đủ để nhìn Marcus. Marcus nuốt nước bọt và lúng túng vẫy tay với chiếc nhẫn, không biết phải hỏi lần thứ hai như thế nào. Oliver với sự chú ý chuyên nghiệp của mình lập tức hiểu: "- Vâng, tất nhiên, vâng, chết tiệt. - Và cả hai đều vui vẻ nhìn Marcus đeo nhẫn vào ngón tay Oliver, và tay hắn hầu như không run rẩy. Chổi rơi xuống sân với một tiếng va chạm."
Mười phút tiếp theo, phần lớn trong số đó Wood mắng hắn một cách nhiệt tình, mất để đứng dậy khỏi bãi cỏ, và, đan xen vào nhau, họ nhất trí, không nói một lời, quyết định đến quán rượu nơi họ luôn ngồi với Bôn Đãng để ăn mừng trận thua thảm hại của mình.
Marcus, lần đầu tiên sau nhiều năm, thích nơi hắn đang ở, và thích chính bản thân mình.
"- Sau Hogwarts, 23 năm -"
Họ lại chơi cho những con chim ưng.
Họ giành chiến thắng Cúp Thế giới.
Bạn đang đọc truyện trên: ZingTruyen.Xyz