Against the Odds
Sự cạnh tranh giữa Gryffindor và Slytherin luôn tàn khốc, nhưng Oliver Wood và Marcus Flint lại coi đó là chuyện cá nhân.
Wood, đội trưởng Quidditch của Gryffindor, là người có kỷ luật, ám ảnh và quyết tâm đạt đến sự hoàn hảo. Anh thi đấu với một sự quyết tâm không ngừng, cả cuộc đời anh xoay quanh chiến lược, luyện tập và chiến thắng.
Flint, đội trưởng Slytherin, là sự hung hăng thô bạo. Hắn chơi xấu, vượt qua ranh giới và chẳng quan tâm đến luật lệ, miễn là đội của hắn thắng. Sức mạnh của hắn là vũ lực, và hắn sử dụng nó một cách tàn nhẫn trên sân đấu.
Trong nhiều năm, các trận đấu của họ không khác gì chiến tranh—Wood, nhà chiến lược không thể phá vỡ, đối đầu với Flint, thế lực không thể ngăn cản. Mỗi trận đấu đều kết thúc bằng những vết bầm tím, môi đẫm máu và những cái nhìn chằm chằm có thể đốt cháy cả sân đấu.
Nhưng đâu đó trên đường đi, giữa những cuộc chiến và căng thẳng, mọi thứ đã thay đổi.
Đâu đó giữa một cú xô đẩy trong phòng thay đồ và một cuộc tranh cãi nảy lửa sau trận đấu, họ đã ngừng chỉ đấm đá nhau.
Nó bắt đầu vào năm thứ năm của họ, sau một trận đấu Gryffindor-Slytherin đặc biệt tàn khốc.
Trận đấu đã diễn ra bạo lực, ngay cả theo tiêu chuẩn của họ. Flint đã đâm vào Wood mạnh đến mức suýt đánh bật anh khỏi chổi. Wood đã đáp trả bằng cách chặn mọi nỗ lực ghi bàn của Flint.
Sau đó, căng thẳng đã lan sang các đường hầm phòng thay đồ. Những lời nói đã được thốt ra, những lời buộc tội được đưa ra, những lời lăng mạ được trao đổi.
Và rồi—bằng cách nào đó—Wood đã bị dồn vào bức tường đá lạnh lẽo, hơi thở của Flint nóng rực trên da anh, sự tức giận của họ biến thành thứ gì đó khác.
Chính Flint là người đã hôn anh trước. Nó không hề nhẹ nhàng hay do dự—nó thô bạo, tuyệt vọng, là sự mở rộng của những trận chiến của họ trên sân đấu.
Wood hầu như không có một giây để phản ứng trước khi anh hôn lại hắn mạnh mẽ không kém, tay nắm chặt lấy áo choàng của Flint, kéo hắn lại gần hơn.
Đêm đó, trong một lớp học bỏ hoang, họ đã trút bỏ nhiều năm tức giận lên nhau theo một cách hoàn toàn khác.
Sau đó, nó lại xảy ra. Và lại xảy ra.
Đó không phải là sự lãng mạn.
Nó thậm chí không phải là tình bạn.
Đó là sự giải tỏa.
Họ chiến đấu trên sân đấu, xé nát nhau trong các trận đấu, và sau đó gặp nhau bí mật để đốt cháy sự thất vọng theo những cách mà họ không thể làm bằng nắm đấm.
Flint là tất cả răng nanh và sự thống trị, tất cả những bàn tay thô ráp và những yêu cầu gầm gừ.
Wood đáp lại hắn bằng sức mạnh tương đương—cắn trả, từ chối nhượng bộ, đáp lại mọi sự đụng chạm nồng nhiệt bằng một sự đụng chạm của riêng mình.
Họ không bao giờ nói về nó.
Họ không bao giờ ở lại sau đó.
Họ không bao giờ hôn nhẹ nhàng.
Đó chỉ là những gì họ đã làm—một quy tắc bất thành văn giữa họ.
Và tuy nhiên, đâu đó trong sâu thẳm tâm trí Wood, anh không thể phớt lờ cách Flint luôn tìm thấy anh sau một trận thua, sự thất vọng bùng cháy trong đôi mắt đen của hắn, cần một lối thoát.
Hoặc cách Flint không bao giờ để bất kỳ ai khác bắt nạt anh như cách hắn để Wood làm. Nhưng nó không có thật.
Một đêm nọ, sau một trận đấu đặc biệt ác liệt, Wood thấy mình bị ép vào cửa phòng thay đồ Gryffindor, miệng Flint nóng rực trên cổ anh, tay nắm chặt lấy hông anh như thể hắn đang cố gắng chiếm hữu anh.
Wood rùng mình, ngón tay cào vào lưng Flint. "Merlin, Flint—"
"Câm miệng, Wood," Flint gầm gừ, kéo răng dọc theo quai hàm anh. "Cứ nhận lấy đi."
Và Wood đã làm.
Nhưng sau đó, khi cả hai đều thở hổn hển, áo sơ mi bung ra một nửa, và những vết bầm tím hình thành ở những nơi không ai khác nhìn thấy, Flint nán lại. Bàn tay hắn lướt trên xương sườn Wood, gần như dịu dàng.
Wood căng thẳng. "Anh đang làm gì vậy?"
Flint do dự. Và lần đầu tiên, có điều gì đó khác ngoài sự thèm muốn trong ánh mắt hắn.
Điều gì đó Wood không chắc anh muốn gọi tên.
Sau đó, ngay lập tức, Flint chế nhạo, lùi lại và nhếch mép. "Không có gì. Đừng mềm yếu với tôi, Wood."
Và với điều đó, hắn đã biến mất.
Wood nhìn chằm chằm vào ngưỡng cửa trống rỗng, tim đập thình thịch, hàm răng nghiến chặt. Điều này lẽ ra phải đơn giản.
Vậy tại sao nó đột nhiên lại cảm thấy như bất cứ thứ gì trừ điều đó?
Oliver Wood tự nhủ rằng nó không có ý nghĩa gì cả.
Những gì anh và Marcus Flint có—nó không phải là chuyện cá nhân.
Nó chỉ là một cách để giải tỏa căng thẳng, để chuyển hóa sự hung hăng sôi sục giữa họ trên sân thành thứ gì đó thể xác.
Thứ gì đó không có hậu quả.
Ít nhất, đó là quy tắc.
Nhưng kể từ đêm đó trong phòng thay đồ Gryffindor, khi Flint nán lại lâu hơn một chút, khi sự chạm vào của anh ta gần như dịu dàng, điều gì đó đã thay đổi.
Wood ghét điều đó.
Ghét rằng, giữa một cuộc họp chiến lược của đội, tâm trí anh lại lang thang đến cách những ngón tay của Flint lướt trên xương sườn anh.
Ghét rằng, sau mỗi trận đấu, thắng hay thua, anh lại thấy mình chờ đợi—cho sự va chạm không thể tránh khỏi của cơ thể họ ở một góc khuất nào đó của lâu đài.
Ghét rằng, bằng cách nào đó, Flint đã lọt vào da thịt anh theo một cách mà anh không thể nào rũ bỏ.
Đó là lý do tại sao, khi Flint chặn anh ở Tháp Thiên văn vào một đêm khuya, Wood đã túm lấy cổ áo anh ta và đẩy anh ta vào tường đá lạnh lẽo trước khi anh ta kịp nói một lời.
"Anh đến muộn."
Flint nhếch mép, bàn tay anh ta đã luồn vào trong áo choàng của Wood. "Nhớ tôi đến thế à, Wood?"
Wood không trả lời.
Anh đè môi mình lên môi Flint, nuốt chửng bất kỳ lời nhận xét tự mãn nào sắp thốt ra. Răng họ va vào nhau, cơ thể họ ép sát vào nhau đến nỗi gần như không còn chỗ để thở.
Flint rên rỉ bên môi anh, túm lấy hông Wood và xoay người anh, đập anh vào tường thay vào đó.
Wood rít lên vì cú va chạm, nhưng nó chỉ làm bùng lên ngọn lửa giữa họ. Ngón tay anh vướng vào tóc Flint, giật mạnh đến mức khiến anh ta gầm gừ.
Họ không bao giờ từ tốn.
Tất cả chỉ là những bàn tay thô ráp và những tiếng thở hổn hển tuyệt vọng, những nụ hôn bầm tím và đôi môi bị cắn.
Flint ấn đầu gối vào giữa hai đùi Wood, và Wood thở ra một hơi sắc nhọn, nắm chặt áo Flint, kéo anh ta lại gần hơn, gần hơn—
Cho đến khi Flint đột nhiên lùi lại.
Wood chớp mắt, thở hổn hển và mất phương hướng. "Cái gì—"
Flint đang nhìn chằm chằm vào anh, nụ cười tự mãn thường ngày của anh biến mất, đôi mắt đen của anh không thể đọc được trong ánh trăng mờ ảo.
Trong một giây, cả hai đều không nhúc nhích.
Sau đó, ngón tay Flint cuộn quanh phía trước áo choàng của Wood, nắm chặt lấy lớp vải như thể anh ta đang cố gắng ngăn mình nói điều gì đó.
Wood nuốt nước bọt. "Flint."
Quai hàm Flint siết chặt. "Anh có bao giờ nghĩ về—" Anh tự dừng lại, thở ra một hơi sắc. "Thôi quên đi."
Tim Wood đập thình thịch. "Cái gì?"
Flint buông anh ra đột ngột, lùi lại. "Quên nó đi."
Và cứ như vậy, anh ta đã biến mất.
Wood đứng đó, ngực phập phồng, nắm tay vẫn siết chặt bên hông.
Việc này lẽ ra phải đơn giản.
Nó không được phép cảm thấy như thế này.
Vài tuần sau đêm đó ở Tháp Thiên văn, Oliver Wood tự nhủ rằng mình không quan tâm.
Marcus Flint đã lảng tránh? Tốt thôi. Cứ để hắn làm vậy.
Sự sắp xếp của họ không bao giờ được cho là hơn những gì nó vốn có—một lối thoát, một cách để giải tỏa sự bực bội từ sự ganh đua không hồi kết của họ.
Thế nhưng...
Wood thấy mình tìm kiếm Flint trong các hành lang, mắt anh liếc nhanh đến bàn Slytherin trong bữa ăn, dạ dày anh quặn thắt mỗi khi anh bắt gặp hắn cười đùa với đồng đội như không có gì thay đổi. Anh ghét cái cách Flint dễ dàng rời đi, như thể tất cả đều không quan trọng.
Hơn bất cứ điều gì, anh ghét rằng có lẽ nó đã quan trọng.
Nhưng nếu Flint không nói gì, anh cũng sẽ không nói.
Vì vậy, Wood vùi mình vào Quidditch, tập luyện chăm chỉ hơn bao giờ hết, thúc đẩy đội của mình đến giới hạn. Gryffindor được ấn định sẽ đối đầu với Slytherin trong trận chung kết của mùa giải—một cuộc đụng độ sẽ quyết định Cúp Nhà. Đó là sự xao nhãng hoàn hảo, cách hoàn hảo để tống Flint ra khỏi đầu anh một lần và mãi mãi.
Hay anh đã nghĩ vậy.
Khoảnh khắc Wood bước ra sân, sự căng thẳng thật ngột ngạt. Các khán đài chật kín, năng lượng lan tỏa, nhưng tất cả những gì Wood có thể tập trung là Flint.
Phía bên kia sân, Đội trưởng Slytherin điều chỉnh găng tay, uốn cong các ngón tay như thể anh ta đang chuẩn bị cho chiến tranh. Ánh mắt họ chạm nhau, và điều gì đó đen tối lóe lên trong ánh nhìn của Flint—điều gì đó khiến hơi nóng cuộn trào trong dạ dày Wood.
Trận đấu này sẽ rất tàn khốc.
Tiếng còi của Madam Hooch vang lên, và họ lao vào không trung.
Slytherin xuất hiện hung hăng, chiến thuật của họ thô bạo, các Chaser của họ không ngừng nghỉ. Wood hầu như không có một giây để thở giữa những Bludger và những nỗ lực ghi điểm, nhưng anh lại phát triển mạnh mẽ trong loại áp lực này.
Mỗi lần chặn, mỗi lần cứu, mỗi khi anh giật Quaffle khỏi tay Flint ngay trước khi hắn có thể ghi điểm, nó lại gửi một luồng thỏa mãn chạy qua anh.
Nhưng Flint không làm cho nó dễ dàng.
Hắn ở khắp mọi nơi, chen vào không gian của Wood, cơ thể họ va vào nhau giữa không trung, hơi thở của hắn nóng rực bên tai Wood mỗi khi hắn rít lên một lời chế nhạo. Sự căng thẳng giữa họ thật dày đặc, nhưng dù là giận dữ hay điều gì khác, Wood không thể nói.
Rồi—hỗn loạn.
Một Bludger lao thẳng về phía Wood.
Anh né tránh, nhưng không đủ nhanh—nó sượt qua vai anh, gửi một cú sốc đau nhói xuống cánh tay anh. Anh nghiến răng, gạt nó đi, nhưng trong tích tắc phân tâm đó—
Flint đâm sầm vào anh.
Đó không chỉ là một cái hích. Nó là cố ý.
Một cú va chạm toàn thân khiến cả hai người họ xoay vòng về phía mặt đất. Cú va chạm khiến Wood mất hết hơi, và anh hầu như chỉ xoay người vào giây cuối cùng, đáp xuống một đống hỗn độn với Flint trong bùn.
Thế giới gầm rú xung quanh họ—tiếng la hét, tiếng huýt sáo, âm thanh của việc bắt được Quả Snitch—nhưng Wood không nghe. Anh quá bận rộn nhìn chằm chằm vào Flint, người vẫn ở trên người anh, thở hổn hển, đầy mồ hôi và bụi bẩn, mắt rực lửa với điều gì đó mà Wood không thể gọi tên.
Không ai trong số họ di chuyển.
Rồi ngón tay của Flint cuộn vào vạt áo của Wood, kéo anh lên cho đến khi mặt họ cách nhau chỉ vài inch.
"Cậu nghĩ đây chỉ là một trò chơi thôi sao, Wood?" Giọng Flint trầm, thô ráp, nguy hiểm. "Cậu nghĩ đây chỉ là Quidditch? Chỉ—điều này?"
Tim Wood đập thình thịch. "Cậu đang nói cái quái gì vậy?"
Nắm tay Flint chặt hơn, hơi thở của hắn gấp gáp. "Tôi đã cố gắng dừng lại. Tôi đã cố gắng buông bỏ. Nhưng cậu—" Hàm của hắn nghiến chặt, sự thất vọng tràn vào biểu cảm của hắn. "Cậu không hiểu sao?"
Và rồi—Flint hôn anh.
Nó không giống như trước đây. Nó không vội vàng, không chỉ là sự nóng bỏng và thất vọng và khao khát. Nó đói khát. Tuyệt vọng. Như thể Flint đã chiến đấu với điều này khó khăn như Wood đã làm và cuối cùng đã thua.
Đầu óc Wood đoản mạch. Trong một phần nhỏ của giây, bản năng của anh hét lên với anh để đẩy Flint ra, để nhắc nhở anh rằng họ đang ở giữa sân Quidditch chết tiệt, rằng một nửa trường đang xem—
Nhưng rồi ngón tay của Flint luồn vào tóc anh, kéo vừa đủ mạnh để khiến anh rùng mình, và Wood đã đầu hàng.
Anh nắm lấy gáy Flint và kéo hắn lại gần hơn, hôn trả hắn bằng tất cả những gì anh có. Thế giới mờ đi, tiếng gầm rú của đám đông tan vào tĩnh lặng. Flint rên rỉ vào miệng anh, ép sát cơ thể họ vào nhau, và mạch của Wood tăng vọt.
"Ê!" một giọng nói hét lên. "Chuyện quái gì đang xảy ra?!"
Thực tế ập đến với Wood như một quả Bludger.
Họ tách ra ngay khi Madam Hooch xông đến chỗ họ, mặt đỏ bừng giận dữ.
Toàn bộ đội Gryffindor và Slytherin đều đứng hình giữa buổi ăn mừng, há hốc mồm. Trên khán đài, học sinh nhìn chằm chằm, một số thì thầm, một số thì cổ vũ.
"Phạt!" Madam Hooch gắt lên, chỉ vào cả hai người họ. "Cho cả hai người! Ngay lập tức!"
Flint thở ra một tiếng cười ngắn, vuốt tay qua mái tóc ẩm ướt của mình. "Đáng giá."
Wood, vẫn còn thở hổn hển, liếc nhìn hắn. "Cậu là một mối đe dọa, Flint."
Flint nhếch mép. "Và cậu thích nó."
Wood không trả lời. Anh không cần phải làm vậy.
Bởi vì sự thật là—có lẽ anh đã thích.
Bạn đang đọc truyện trên: ZingTruyen.Xyz