EP 5
Tháng 9 năm 2010—Montreal
Shane là một người sống theo thói quen.
Mỗi sáng, cậu thức dậy lúc sáu giờ và lập tức chạy bộ mười cây số. Sau đó, cậu trở về căn hộ (mới) của mình để tập các bài hít xà, chống đẩy và gập bụng. Rồi cậu giãn cơ trước khi làm sinh tố và bánh mì tròn, vừa ăn vừa xem chương trình Sports Center. Sau đó cậu sẽ tắm.
Phần còn lại trong ngày của cậu sẽ phụ thuộc vào lịch trình đã được lên sẵn. Cậu hiếm khi có một ngày không có kế hoạch gì cả.
Cậu đã hoàn thành trại huấn luyện NHL đầu tiên của mình và đã giành được một suất trong đội hình Montreal Voyageurs cho mùa giải 2010–2011. Điều đó không có gì ngạc nhiên, nhưng cậu vẫn rất tự hào về bản thân. Cậu sẽ bắt đầu các trận đấu tiền mùa giải vào ngày hôm sau. Thành phố Montreal đã chào đón cậu nồng nhiệt. Cậu rất phấn khích.
Trên truyền hình, người dẫn chương trình SportsCenter đang nói về Ilya Rozanov.
Shane đã không gặp lại hay nói chuyện với Rozanov kể từ... cuộc gặp gỡ... của họ... trong phòng khách sạn Toronto hơn hai tháng trước. Cậu muốn nói rằng cậu cũng không nghĩ đến anh, nhưng điều đó hoàn toàn không đúng.
Đột nhiên, khuôn mặt Rozanov hiện lên trên màn hình. Shane cảm thấy mặt mình hơi đỏ lên, điều này thật nực cười vì cậu đang ở một mình và không thực sự ở gần đôi mắt nâu hạt dẻ lấp lánh hay nụ cười tinh nghịch, ngả ngớn đó.
Cậu đang xem tivi, mê mẩn, nhưng không nghe một lời nào trong cuộc phỏng vấn. Cậu chỉ hoàn hồn khi nghe Rozanov nói, không chút mỉa mai, "Bears sẽ hài lòng với tôi ở mùa này. Tôi sẽ ghi năm mươi bàn."
"Năm mươi bàn thắng ư?", người phỏng vấn sửng sốt hỏi.
"Anh đùa tôi đấy à?" Shane hỏi ở nhà.
"Vâng. Vào cuối tháng 2," Rozanov nói.
Shane khịt mũi. Cậu sững sờ trước sự táo bạo của gã này. Hắn ta tuyên Cha trước cả khi mùa giải bắt đầu, trước cả khi anh biết mình sẽ được ra sân bao nhiêu trận với Bears, rằng hắn sẽ ghi được năm mươi bàn thắng trong mùa giải này? Với tư cách là một tân binh mười chín tuổi ư?
Shane đã có mọi ý định ghi ít nhất là nhiều bàn thắng như vậy, nhưng cậu chắc chắn sẽ không thông báo như vậy. Chúa ơi, đồng đội mới của cậu sẽ nghĩ gì về cậu đây? Họ sẽ nghĩ cậu là một thằng khốn nạn tự phụ, thế đấy. Và nếu Shane không thể hiện tốt, cậu sẽ trông như một thằng ngốc.
Nhưng Rozanov, mặt dày mày dạn, bình tĩnh tuyên Cha ý định làm điều mà có lẽ bốn hoặc năm tân binh đã làm được? Từng làm được? Trong lịch sử?
Thật nực cười. Thật phẫn nộ.
Người phỏng vấn hỏi: "Anh có cảm thấy áp lực phải vượt qua Shane Hollander trong mùa giải đầu tiên này không?"
"Ai?"
Đồ khốn nạn. Rozanov.
Rozanov nhìn thẳng vào máy quay và Shane sững người. Anh ấy không thể nhìn thấy mày đâu, đồ ngốc.
Cậu nhìn Rozanov nháy mắt với máy quay, còn Shane nheo mắt lại. Cậu sẽ cho thằng khốn đó ngậm miệng lại khi đội của họ gặp nhau.
* * *
Cơ hội đến vào một tháng sau đó.
Sự cường điệu trước cuộc gặp gỡ đầu tiên giữa Hollander và Rozanov, với Shane, có vẻ hơi quá đà. Cả hai đều mới mười chín tuổi, và sự nghiệp NHL của họ chỉ mới bắt đầu vài tuần. Cậu không chắc mọi người đang mong đợi điều gì sẽ xảy ra.
Montreal đang tiếp đón Boston. Shane đã gặp Cha mẹ mình vào bữa trưa ngày diễn ra trận đấu. Họ đến xem mọi trận đấu trên sân nhà, nhưng hôm đó họ đến từ Ottawa sớm hơn một chút vì biết cậu đang rất lo lắng.
"Giải đấu luôn tìm kiếm một góc độ tiếp thị, Shane ạ," cha cậu nói. "Đây chỉ là một trận đấu như bao trận đấu khác thôi."
"Con biết." Cậu chọc chọc vào đĩa mì ống. Cậu không thể tưởng tượng nổi Cha mẹ mình sẽ nói gì nếu họ biết lý do thực sự khiến cậu lo lắng khi đối đầu với Rozanov. Áp lực thì cậu có thể chịu đựng được. Cậu sống vì hockey và cậu cực kỳ giỏi môn này. Bình thường cậu sẽ mong chờ cơ hội chứng tỏ bản thân trước đối thủ.
Mày phải làm cho nó trở nên kỳ lạ, phải không, Hollander?
"Drapeau có ra sân ngay từ đầu tối nay không?" mẹ Shane hỏi. "Trận trước, thằng bé bị yếu bên trái. Nó có bị thương không?"
"Cậu ấy ổn mà," Shane nói với một nụ cười nhẹ. Trong một quốc gia với những người hâm mộ hockey cuồng nhiệt và am hiểu, Yuna Hollander được xếp hạng gần đầu bảng. Cha mẹ bà di cư từ Nhật Bản, nhưng Yuna sinh ra và lớn lên ở Montreal. Bà vô cùng hạnh phúc khi con trai mình được đội Voyageurs yêu quý của mình chiêu mộ.
Shane là con một của Yuna và David Hollander, và họ đã dành cho cậu tất cả sự ủng hộ trên đời. Shane yêu họ, và cậu biết mình may mắn đến nhường nào. Nếu không có họ, chắc chắn cậu sẽ không thể nào được như ngày hôm nay.
Shane biết hầu hết các cầu thủ trong giải đấu không có Cha mẹ đến xem hầu hết các trận đấu trên sân nhà, nhưng cậu không ngại thừa nhận rằng mình rất biết ơn vì Cha mẹ sống gần nhà. Cậu từng chơi hockey trẻ ở Kingston, nơi gần Ottawa đến mức cậu cũng được gặp Cha mẹ ở hầu hết các trận đấu ở đó. Cậu chưa bao giờ thực sự cảm thấy cần phải xa cách họ. Có lẽ vì cậu là con một, hoặc có lẽ vì cậu biết Cha mẹ đã dành bao nhiêu thời gian, tiền bạc và công sức để đưa cậu đến được nơi cậu đang đứng.
Thêm vào đó, cậu thích những điều đó.
"Con cần một chiếc đèn bên cạnh ghế sofa trong căn hộ đó," mẹ nói một cách đột ngột.
"Cái gì?"
"Phòng khách của con. Tối quá. Con có muốn cái đèn ở phòng làm việc ở nhà không? Ba mẹ không cần nữa."
"Không sao đâu mẹ. Mẹ cứ giữ lấy. Con sẽ mua một cái."
"Yuna! Con mình không cần đồ nội thất cũ của chúng ta đâu! Con mình là triệu phú mà!"
"Cái đèn đẹp mà!" bà cãi. "Giờ người ta chẳng làm ra thứ gì đẹp đẽ nữa."
Cha nói: "Nếu mình có tiền, họ sẽ làm bất cứ điều gì."
"Lần sau khi hai mẹ con lái xe lên đây, chúng ta có thể đi mua đèn nhé."
Điều đó có vẻ làm bà hài lòng. "Con đã có bạn nào đến chơi chưa?" bà hỏi.
"Một cậu chàng. Hayden. Mẹ biết đấy..."
"Hayden Pike. Tân binh. Tiền vệ cánh trái. Chơi ở giải Quebec cho Drummondville," mẹ kể. "Đúng vậy."
"Vâng. Cậu ấy đến xem chỗ đó một đêm trước khi chúng con đi chơi với vài người bạn khác."
"Trông cậu ấy có vẻ là một chàng trai tốt," mẹ nói. "Mẹ đã thấy cậu ấy được phỏng vấn."
"Cậu ấy rất tuyệt. Thực sự là mọi người đều rất tuyệt vời cho đến giờ."
Cha cười. "Tất nhiên rồi! Họ thật may mắn khi có con."
Shane đảo mắt. "Con chỉ là một thành viên khác trong đội thôi."
Cha mẹ cậu nhìn nhau nhưng không nói gì. Shane bỏ qua. Cậu biết họ tự hào về cậu đến nhường nào.
"Mà này," Cha nói, "chúng ta đang nói về chuyện gì vậy? Rozanov á? Chúng ta đâu có lo về Rozanov, phải không?"
"Cậu ta là một kẻ chơi bẩn," mẹ gầm gừ.
"Anh ấy là một cầu thủ giỏi như chính anh ta thể hiện." Shane thở dài.
"Không bằng con đâu. Không ở bất kỳ hạng mục nào cả," mẹ nói chắc nịch.
"Anh ấy to lớn hơn con."
"Con nhanh hơn cậu ta."
"Có lẽ vậy."
"Còn nữa, con là một thủ lĩnh. Một chàng trai trẻ tốt bụng. Rozanov là một thằng khốn nạn."
Shane cười. "Vâng. Con biết mà."
Anh ấy giỏi thổi kèn hơn con. Ý nghĩ đó vụt qua đầu Shane, cậu chóng chộp lấy cốc nước, suýt làm đổ nó.
Mẹ cậu nheo mắt. "Con bị sao vậy, Shane? Bình thường con đâu có hồi hộp thế này."
"Không có gì! Con chỉ muốn thắng tối nay thôi. Thế thôi."
Có vẻ như đó là câu nói đúng đắn, vì bà mỉm cười. "Con sẽ làm được thôi. Kệ Ilya Rozanov đi, được chứ? Đó có thể là câu thần chú của con tối nay."
Hoặc không.
Shane gượng cười. "Được thôi. Kệ hắn đi."
* * *
"Được rồi, kệ xác chúng," Huấn luyện viên LeClaire nói. "Rozanov, ra ngoài và đối đầu với Hollander đi. Cho chúng nó thứ chúng muốn."
Rozanov nhảy qua các tấm chắn và tiến về vòng giao bóng. Anh lần đầu tiên được ra sân cùng Hollander trong một trận đấu NHL.
"Shane Hollander," anh nói một cách bình thản khi đến gần đối thủ của mình.
"Rozanov."
Ilya nhếch môi cười nhẹ. Mặt Hollander đanh lại và cậu ta lắc đầu nhẹ.
Đám đông ồn ào quá. Thành phố này điên rồi.
"Cậu sẽ làm họ thất vọng sao, Hollander?"
"Không."
Họ cúi xuống để đối mặt.
Ilya ước gì mình không đeo miếng bảo vệ miệng vì anh thích làm điều gì đó gây xao nhãng và gợi cảm bằng lưỡi của mình.
Có lẽ anh nên tập trung nhiều hơn vào quả bóng và bớt làm phiền Hollander, vì anh đã thua trong lần giao bóng đầu tiên. Và đó là điều anh sẽ không bao giờ lấy lại được.
* * *
Ilya cau mày nhìn trần phòng khách sạn ở Montreal. Anh đang tức giận với chính mình – không phải với đội của mình, mà là với chính mình — vì thua trận đầu tiên với Hollander.
Anh không biết phải làm gì với cơn giận của mình. Đây không phải là lúc thích hợp để điện thoại reo.
Đó là thằng anh khốn kiếp của anh, Andrei.
"Có chuyện gì vậy?" Ilya hỏi, không chút khách sáo. Andrei đâu có gọi chỉ để tán gẫu.
"Tối nay cậu có chơi trận đấu nào không?"
"Có," Ilya đáp chắc nịch. Anh có những đồng đội đến từ Cộng hòa Séc, gia đình họ ở quê nhà đều xem mọi trận đấu trực tuyến.
"Ồ. Cậu thắng à?"
"Anh muốn gì?"
Andrei im lặng. Tim Ilya chùng xuống. "Cha có...?"
"Tốt thôi. Sao lại không chứ?"
Ilya nghiến chặt hàm răng. Anh trai anh có thể giả vờ như cha anh không có vấn đề gì, nhưng sự thật ngày càng rõ ràng. Anh quyết định tạm thời bỏ qua những lời nói dối của Andrei.
"Vậy anh cần tiền à?" Ilya hỏi. Đó là lý do duy nhất còn lại cho cuộc gọi của Andrei.
"Chỉ là...không nhiều lắm. Khoảng...hai mươi ngàn?"
"Hai mươi ngàn! Đô la?"
Anh trai anh cười. "Không phải rúp. Dĩ nhiên là đô la."
"Để làm gì?"
"Cuộc sống mà," anh trai anh nói mơ hồ. "Cậu biết cuộc sống ở đây thế nào mà."
Anh biết anh trai mình thế nào. Hoặc là anh ta đang chuẩn bị đầu tư vào một thứ tệ hại, hoặc đã lỡ đầu tư vào một thứ tệ hại rồi. Hoặc là đang cờ bạc. Hoặc là làm một chuyện gì đó mà một cảnh sát thật sự không nên làm.
"Tôi đã đưa cho anh mười ngàn đô la cách đây hai tháng. Mẹ kiếp số tiền đó đâu rồi?"
"Cuộc sống mà, Ilya. Như anh đã nói."
"Cuộc sống. Đúng thế."
"Không phải là cậu không đủ khả năng chi trả. Anh biết tiền thưởng ký hợp đồng của cậu là bao nhiêu mà."
"Chắc vậy." Có lẽ đây là phần duy nhất trong sự nghiệp của Ilya mà Andrei quan tâm theo dõi.
"Anh sẽ không hỏi nếu điều đó không quan trọng, Ilya."
Ilya đảo mắt nhìn điện thoại. Anh có thể nói không. Cậu nên nói không. Anh chẳng nợ thằng anh khốn nạn của mình điều gì cả.
Nhưng nếu anh nói không, thì Cha sẽ gọi điện tiếp theo để thuyết giảng về gia đình và việc trở thành một người con ngoan. Và dù Ilya có ghét Andrei đến đâu, anh ta vẫn là anh trai của anh. Nhưng đây là lần cuối cùng rồi.
"Tôi sẽ gửi tiền cho anh. Nhưng đừng đòi hỏi nữa."
"Cậu có thể gửi nó ngay bây giờ được không? Ở đó mấy giờ rồi?"
"Cái gì? Không! Kệ mẹ anh, mai tôi gửi. Tôi đi ngủ đây."
"Được rồi. Chúc ngủ ngon."
"Không có gì."
Andrei kết thúc cuộc gọi. Ilya ném điện thoại xuống giường.
Anh bật tivi lên, và xuất hiện ngay đó là cái mặt khốn kiếp của Shane Hollander, chiếm trọn cả màn hình. Mồ hôi nhễ nhại, mặt đỏ bừng và hạnh phúc. Trả lời câu hỏi bằng tiếng Pháp hoàn hảo. Ilya thậm chí còn không thể nói nổi một câu tiếng Anh cơ bản mà không nghe như một nhân vật phản diện hoạt hình. Anh ghét cái giọng ngớ ngẩn của mình. Anh ghét cái gia đình khốn nạn của mình.
Shane Hollander đang nói tiếng Pháp, thở hổn hển, mỉm cười, mồ hôi nhễ nhại, tóc tai dựng ngược. Má cậu ta hồng hào, môi thâm và ướt đẫm. Trông cậu ta thật tự hào về bản thân.
Ilya tự nhủ rằng cảm giác khó chịu trong bụng chỉ là ghen tị, nhưng anh sợ rằng có điều gì đó còn tồi tệ hơn nhiều.
Bạn đang đọc truyện trên: ZingTruyen.Xyz